Amantes- amentes...
Дороги ущельями, горными крутыми склонами, путанными тропинками. Вслед за ручьем, который на бегу рассказывает мне лесные тайны. Рюкзак за спиной кивает ему в ответ, а я снисходительно поддакиваю. Хочется петь от ощутимой до кончиков пальцев свободы. Она раскрывается внутри пестрым букетом и щекочет нервы.
Старик живет в ветхом домике, поросшем мхом. Да и на нем самом как будто повисло время непосильной ношей, и тянет к земле. «Матушка-земля»,- так он говорил, похлопывая по стволу гигантского дуба. Рассказывает старик о каком-то ущелье, в котором в полдень темно, и даже фонарик не разгоняет многовековую тьму. Туристы туда не ходят, а идти-то… Мелочи! Вон туда, потом направо, там будет тропинка. Потом за тоооот холм, вверх за водопадом, и идти-идти… «Матушка-земля на Кубани щедра на красоты как нигде»,- говорит. Прямо старичок-лесовичок.
И карабкаешься в гору, впиваешься в корни деревьев, подтягиваешься, скользишь джинсами по земле. Потому что перед глазами мечта. Темное-темное ущелье со своими древними духами и мыслями…Не нашла. Заблудилась.
На закате вышла к цивилизации, прихватив с собой несколько капель дождя, звонкий смех листвы и дикую усталость. А воображение услужливо нарисовало в уме недостигнутую мечту во всех подробностях, до мельчайшей трещинки.
Оборачиваюсь на тропинку, и повторяю слова старика, от которых хочется улыбнуться: «Матушка-земля»…
Старик живет в ветхом домике, поросшем мхом. Да и на нем самом как будто повисло время непосильной ношей, и тянет к земле. «Матушка-земля»,- так он говорил, похлопывая по стволу гигантского дуба. Рассказывает старик о каком-то ущелье, в котором в полдень темно, и даже фонарик не разгоняет многовековую тьму. Туристы туда не ходят, а идти-то… Мелочи! Вон туда, потом направо, там будет тропинка. Потом за тоооот холм, вверх за водопадом, и идти-идти… «Матушка-земля на Кубани щедра на красоты как нигде»,- говорит. Прямо старичок-лесовичок.
И карабкаешься в гору, впиваешься в корни деревьев, подтягиваешься, скользишь джинсами по земле. Потому что перед глазами мечта. Темное-темное ущелье со своими древними духами и мыслями…Не нашла. Заблудилась.
На закате вышла к цивилизации, прихватив с собой несколько капель дождя, звонкий смех листвы и дикую усталость. А воображение услужливо нарисовало в уме недостигнутую мечту во всех подробностях, до мельчайшей трещинки.
Оборачиваюсь на тропинку, и повторяю слова старика, от которых хочется улыбнуться: «Матушка-земля»…