Возле церкви просят милостыню старухи-алкоголички. Верующие, приходящие на службу, протягивают монеты каждой, прекрасно понимая, что этими трясущимися от многолетнего запоя руками, они купят сейчас водку. И будут пить, не отходя от «рабочего места».

Старуха-богомолка тащит в церковь упирающегося внука. «Пойдем, а то Боженька тебя накажет и ты умрешь. И родители твои умрут». Мальчик начинает плакать. «Не плачь! Это грех!»



Не люблю это место. Нет более порочной и изъеденной разрушающими противоречиями религии, чем христианство.

Остап Бендер говорил: «Я склонен к обману, но я не сопровождаю своих сомнительных действий ни песнопениями, ни глупыми заклинаниями на латинском или церковнославянском языке». Оградите меня от этого христианского мира, исказившем все в кривом зеркале многовекового прислуживания государственным чинам. Сейчас при святых распятиях отмывают деньги бизнесмены, а пастыри зарабатывают на карманные расходы освящением машин и квартир. В этой стране все закономерно.

И ОНИ еще говорят, что Христа продал Иуда…

---

Увидеть бы тебя. Краем глаза. Случайно. В запыленном окне проходящего трамвая. В витрине какого-то магазина.

Незаметно. Спрятаться за углом, подсмотреть в замочную скважину, запрыгнуть во встречный поток ветра и оставить в воспоминаниях все то, что не случилось между нами.

Я умею жить в своих запятых-точках и прятать в них все, что останется невысказанным вслух.



Но знай, что где-то там кто-то ищет тебя среди дождя…(с)

---

Как хочется получить от тебя письмо. Не электронно-зашифрованное, программой обработанное, на монитор выведенное, а настоящее. Живое. Написанное твоим почерком (я могу представить эти маленькие неровные буквы. Думаю, ты пишешь неряшливо и нехотя). Чересчур романтично, но, которое хранит твой запах… Получить бы от тебя письмо. Неожиданно, потому что не верю в свои слова.

Получить бы от тебя письмо и носить его всегда с собой, и перечитывать, и прожигать взглядом, и на ночь под подушку- для сладких снов.

Как же это всё…напрасно.

---

http://www.diary.ru/~rolery/?commen...2314891#7654877



Как же все-таки знакомо, от первого до последнего слова-)

Инет прячет лица и обесценивает чувства(с)Не_Забава

---

Над городом повисла черная туча, и мысли об осени приходят все чаще и чаще. Мысли эти острые как рыбьи кости. И меланхолия- нежная грустная кошка, ласково мурлыкающая мне в руку.

Читать книги о Шамбале и древней тибетской цивилизации. Бродить по светлым коридорам страниц, поглаживая черно-белые стены. Поднимать голову и видеть безоблачное небо вместо потолка, сужающееся пирамидой.

Думать о тебе и понимать, что ты никогда меня не поймешь. И все сказанные слова- зря. Потому что говорим мы на разных языках, даже если ты этого еще не понял.



Хочется крикнуть навзрыд о том, что в себе хранит мое черно-белое сердце. Но шум людей и машин мой крик превращает в пыль. (с)

@музыка: "ПлЭй"

@настроение: Уведи меня на край света. Можно за край. Лишь бы с тобой.

---

Дороги ущельями, горными крутыми склонами, путанными тропинками. Вслед за ручьем, который на бегу рассказывает мне лесные тайны. Рюкзак за спиной кивает ему в ответ, а я снисходительно поддакиваю. Хочется петь от ощутимой до кончиков пальцев свободы. Она раскрывается внутри пестрым букетом и щекочет нервы.

Старик живет в ветхом домике, поросшем мхом. Да и на нем самом как будто повисло время непосильной ношей, и тянет к земле. «Матушка-земля»,- так он говорил, похлопывая по стволу гигантского дуба. Рассказывает старик о каком-то ущелье, в котором в полдень темно, и даже фонарик не разгоняет многовековую тьму. Туристы туда не ходят, а идти-то… Мелочи! Вон туда, потом направо, там будет тропинка. Потом за тоооот холм, вверх за водопадом, и идти-идти… «Матушка-земля на Кубани щедра на красоты как нигде»,- говорит. Прямо старичок-лесовичок.

И карабкаешься в гору, впиваешься в корни деревьев, подтягиваешься, скользишь джинсами по земле. Потому что перед глазами мечта. Темное-темное ущелье со своими древними духами и мыслями…Не нашла. Заблудилась.

На закате вышла к цивилизации, прихватив с собой несколько капель дождя, звонкий смех листвы и дикую усталость. А воображение услужливо нарисовало в уме недостигнутую мечту во всех подробностях, до мельчайшей трещинки.

Оборачиваюсь на тропинку, и повторяю слова старика, от которых хочется улыбнуться: «Матушка-земля»…

---

...строчки...

- Ветер приносит осенние новости и запах яблок. Пахнет как в Раю, наверное. Хочется прокусить глянцевый яблочный бочок и согрешить впервые в истории человечества. А сегодня мне первый раз в этом году на ладонь упал сухой лист. Поникший, цвета поджаренного сухарика, и очень-очень грустный. Телеграмма от осени.

- На комплименты неизменно отвечаю «я знаю», повергая в недоумение и непонятки молодых и не очень людей. Хочется быть доброй, хочется быть светлой и ласковой. Но я родилась стервой, и колючки, уверенные в действенности своего яда не умеют вовремя прятаться в лилейный пушок ангельских крыльев. Мое добродушие, налет легкой женственной глупости в глазах и застенчивые улыбки- всего лишь игра с плохо запоминающейся ролью. Слова «я маленький наивный ребенок»- текст, вызубренный от многократного повторения. Но играю я ведь на благо себе…

- Хочется, чтобы ты ударил туда, где больнее всего. Чтобы не думать, что ты такой хороший. Чтобы не думать вообще.

- Солнце через решетку виноградных веток шлепается на мою рыжую голову, и та начинает сиять словно предупредительный сигнал. А вот о чем предупреждение- загадка. Прохожие жмурятся сквозь пальцы, а я хлопаю по сторонам ресницами. Настроение шелковое, как мое платье.

---

Дурка

Он хороший друг и самый настоящий боевой товарищ. И слова его запоминаю, почти конспектирую дословно. Потому что важно, потому что ценно.

А сегодня сказал, что я дурка. И общаться со мной нужно соответствующе. Как с душевнобольной. Со всем соглашаться, гладить по головке и кормить конфетами. Улыбаться ласково, чтоб у меня не было агрессии, комплименты говорить и соглашаться, соглашаться, соглашаться… А окружающие меня люди часто не знают, как вести себя в моем обществе. Он предложил инструкцию размножить и выпустить буклетом. Дурка. Внутри и вокруг меня.

---

Игра слов...

Лапша на уши.

Я люблю эту лапшу. Доверчиво и бездумно.

Слова так сладко ранят, глухо ударяются о мой взгляд, трогают, нежно цепляют крючками за податливые струнки моей души. Игра, воспринимаемая исключительно на слух. И не важно, что дальше лапшы дело не пойдет, не важно-)

Слова, всего лишь слова. Как мало нужно. Не поступки, не действия, не убедительное тепло ладони. Всего лишь слова, компактно развешивающиеся на моих ушках.

---

Она рассказывает. Голос у нее шелковый, она им сразу повязывает мне голову, захватывая уши. Слушаю, с шелковым платком на голове. Она правильная. Читает «Cosmo» и занимается фитнесом. Правильная девушка на звонких шпильках.

Она рассказывает о своей жизни, которая, по ее мнению более рациональна. Глупая жизнь. Не буду ей об этом говорить. Никакой рациональности, сплошная обыкновенность и разлинованность дней на страницы ежедневника. Замутненность событиями, которые неизменно превращаются в рутину, если их слишком много. Какими бы интересными они ни были, они спрессовываются и мнутся.

Она рассказывает о правильном счастье. Да верю я тебе, верю. И колечко сразу заметила. Он подарил, верю. И цветы в комнате. Всюду. В хрустящем целлофане. Некрасиво. Верю я в твое счастье, верю.



А я сегодня встретила рассвет, спала 3 часа и продолжила свою нерациональную жизнь со своим нерациональным счастьем.

---

Тебе достанется от меня лишь полулюбовь или ничего вообще. Пустая скорлупа- бери.

Я помню уроки бессонницы- никогда не отдавай себя. Даже на время, даже любви. Поэтому, вот скорлупа. Блестящая, красивая, нежно-румяная, тихая и неконфликтная. И хрупкая. Но если разобьешь- не жалко. У меня много блестящих-пустых, специально для таких, как ты.

Внутри меня дрожит серебряная струна. Тихо, но постоянно. Ее голос тонкий и режущий. Ее колебания надоедливы до крика. Она раздражает все мое существо, и ее хочется выцарапать голыми руками. Имя ей- тоска по тебе.

Ничего от обычной светлой благословенной тоски. Какой ты, такая и тоска.

---

...открыв окно, едва дыша, ты рвешься к стае птиц!... Стекает черная душа с некрашенных ресниц...(с)

---

А вечер был слишком реалистичным для вечера. Вечер открывал глаза и смотрел на меня осуждающе. Вечер говорил сухо и строго.

А думалось о людях. О том, что все мы изуродованны сами собой. Перекраиваем себя постоянно, мучаем и убиваем собственными мыслями. О том, что все мы ждем одного и того же от жизни, независимо от нашего духовного развития. О том, что любовь- она любовь. И будь ты бомж или тибетский просвещенный лама- разницы никакой.

О том, что любят ведь не за поступки, не за действия, не за слова, а только за то, что ты есть.

О том, что меня никогда не любили за то, что я есть. Вот просто так.



А думалось о том, что чувства и привязанности разделены в аське на группы. Люди там же- на живых и мертвых, онлайн и оффлайн. О том, что человечество всегда бежало реальности. О том, что в том же примитивном окошке аське довольно просто сказать: «ты мне нужен» , «ты мне нравишься». И не боишься. Потому что по ту сторону монитора всегда успеют сделать смайловое выражение лица. Инет- не торжество прогресса и науки. Он прячет лица и обесценивает чувства.

А мне уже все равно. И солнце встанет на востоке, и я никуда не денусь.



"На перевернутых ветвях фонарей,

нас ожидает покой" (с) Возвращение.

---

Однажды в Средиземье...

Бестолковый день.

Хоббит удрал буквально из-под носа, потряхивая своими кудрями.

Эльф исчез в ночи.

Один лишь Горлум как всегда на месте.



Это не выписки из фэнтези-повести. Это "мой сумбурный стиль лайф".

@музыка: Мумий Тролль "Эхом гонга"

@настроение: раздраженное до невероятности от тщетности всего сущего

---

‘Иньские’ времена продолжаются и трансформируются.

В данный момент смотрю на мир четко и стремлюсь к просветлению.

В данный момент делю людей на 3 категори: те, кто полностью доверяет Вселенной, те кто «как вода» в даосизме.

Те, кто не доверяет Вселенной. Они, ведя борьбу с настоящим мгновением, ведут борьбу со всей Вселенной. Это большая часть человечества. Наглядный пример- слова Цоя «весь мир идет на меня войной». На самом деле, один человечек стал поперек течения жизни.

И 3-я категория- люди, к которым я стремлюсь подойти ближе, которых хочу видеть вокруг себя. Те, кто доверяет Вселенной, но не так бездумно как я. Они не просто принимают Вселенские законы, а доходят до самой сути и ставят перед собой множество вопросов. Почему именно так, почему именно сейчас, почему именно здесь и как еще, если не так, когда еще, если не сейчас, где еще, если не здесь?! Они именно те, кто становится просветленными.



Я уже неоднократно замечала, что стоит появится ‘эволюции сознания’, как процесс идет по нарастающей и напоминает лавину. Неподготовленный человек упирается пятками ибо страх сильнее. Все замирает, но через время появляются маленькие предупредительные сигналы- пробные заходы. Проверяют тебя. И все заново. Но что будет, если не противостоять? Куда это приведет? Лично мне, читая, например, Шри Ауробиндо хочется остаться там, где я сейчас нахожусь.



Не могу есть. Отдаю свой обед собаке, и невозмутимо обронив маме: «Я на пути к просветлению» варю рис. Мама в шоке. Хочется чистой пищи, чистого воздуха, чистой воды, чистых слов, чистоты везде и всюду.

…перебирая четки, повторяю 108 раз: «Ом хрим шри лакшми бйо намаха».

---

Самочувствие "Инь"

Привязываю к физиологии странно появившуюся гиперчувствительность, бесформенную массу острых эмоций, абсолютно ‘иньское’ ощущение. Желание душевного тепла стало навязчивой идеей, и, видимо, скоро я буду маньячить на улицах города. А посторонняя рука в моей руке бьет током и примагничивает.

Жадными глазищами хватаю взгляды каждого проходящего мимо, ища это пресловутое тепло.

Все цепляет за живое слишком сильно.

Плюс нестабильность и неадекватность.

Непонятные наступают времена…

---

Когда-то мы познакомились абсолютно случайно, объединенные одной общей мечтой.

Когда-то мы решили, что у нас есть Великий Талант, один на двоих. Осталось только определиться, какой именно.

Когда-то мы решили, что обязательно должны быть вместе. Так и вышло.

Когда-то мы поняли, что друг без друга нам нельзя. Порознь у нас счастье неполное. Порознь мы ополовинчатые люди, недолюди, нелюди.

Я знаю, что такое настоящая дружба. Я знаю, что такое настоящий Друг. И еще я знаю, что слов всегда мало, чтобы это сказать.

---

На детской площадке хозяйничает ветер, а из грязного песка растут сломанные качели. Скрипят. Судорожно, надрывно. Ненужные выросшим детям старые качели. Ржавые и потерянные среди обломков кирпичей и заросших тропинок.

А у малышей соседних домов есть другая площадка. Там пластмассовые разноцветные горки изгибаются, бездушные, бесшумные, пестрые и совсем неинтересные.

Уйти в детство разбитых коленок, бумажных кукол и плюшевого счастья.

---

Ты будешь солнцем и луной, меланхолией и радостью, успехом и Мастером Ошибок. Ты будешь самой далекой из всех смертных и самой близкой, если кто-то захочет потянуться к твоей душе. Ты будешь гордой и своенравной, отрицающей советы и не признающей уроки. Ты будешь доверять жизни и придумывать сказки. Ты будешь выращивать чудо без волшебной палочки и дарить себя тем, кому не нужна. Ты будешь жечь дневники и спать в золе. Ты будешь смеяться назло и плакать на радость. Ты будешь пить свой черный кофе и рисовать горькие портреты тушью для ресниц. Ты будешь жить свободной и непонятной жизнью. Ты будешь любить навзрыд, и тебя будут любить такие же ненормальные. Ты будешь верить животным и не понимать людей. Ты будешь танцевать под колыбельную музыкальной шкатулки. Ты будешь хранить тайны в аквариуме, записывая их кровью на воде. Ты будешь возвращаться на своем Пути к началу, чтобы не забыть себя такой, какой была в детстве. Ты умрешь в себе, ты когда-нибудь убьешь в себе себя. Но ты будешь, ты обязательно будешь.

---

Я опять выпила любовь залпом.