Новости из Внутренней Монголии.

Внутренние жители Внутренней Монголии истекают дождем. Большие дети и маленькие взрослые коллекционируют пакетики чая и молятся лопнувшему небу. Они пишут картины, чтобы краски их тут же размыл ливень. Красота непостоянна, и в этом ее лучшее качество. Ведь жители моей Внутренней Монголии всю жизнь бродят с фонариком в сумерках внутреннего невежества- ищут красоту. Разгребают завалы сумасбродства, глобального непонимания жизненных реалий и проблем самоидентификации. И все для того, чтобы под многолетней ржавчиной сверкнуло золото или среди старых поношенных социальных масок обнаружилось скромное притаившееся чудо. Одухотворенные личности, эти жители, жертвенные.

Так они и живут до заката, который раскрывается на западе, похожий на рану.

А потом засыпают на коленях друг у друга. В любом случае, у них есть преимущество передо мной. У них еще есть время все обдумать.



До сих пор не меняется погода. Столетний ливень смешивается со столетним одиночеством, и не дай бог кому-нибудь хлебнуть этой микстуры.

---

Пряталась в ладони, не верила. Руки пахнут дождем.

Да, да, пасмурно в моем внутреннем мире. Шлепают по лужам плоскими подошвами внутренние жители, но все же улыбаются в промокшие воротники. Брызгаются и придвигаются поближе друг к другу, жмутся поближе к крышам или хотя бы лопухами, оправдываются: «Дождь это хорошо… Но все же не тогда, когда он идет полторы сотни лет… Но все же не тогда, когда запазухой литры воды». Влюбляются, ревнуют, прощают, предают, верят, ждут среди заплесневевших стен, скользких деревянных кроватей, дырявых потолков, чайников, которые никогда не закипят, зонтов, которые никогда не высохнут, рук, которые никогда не согреются. Сидят девушки на ступеньках, натягивают мокрые подолы на мокрые колени, разгоняют лениво лужи и сплетни. Стоят юноши в стороне, пытаются зажечь мокрыми спичками мокрые сигареты… Все пусто, пусто. Пустота.

Моя Внутренняя Монголия, по небу которой течет Урал.

Однажды кончится дождь…

---

Вечерний город летом особенно утомляет. Что-то болезненное в его искусственном освещение, в неторопливом шуме, такой слышится обычно больному в горячке. А я ухожу туда, где видно звезды, засыпаю под виноградными листьями и вижу радугу.

Сегодня акварелью разрисованы джинсы и руки, ноги тянутся в небо, и я по-прежнему верю в свою мечту.

Так лениво приходить сюда, рассыпать перешёпоты о рыжие стены, уходить через окно…

Вечерний город утомляет, лето подмигивает, и я ничего не пишу.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

беспорядок

Тише, тише, вдребезги твой мирок. Слушай, слушай внимательно и не играй больше в прятки с искренностью.

Иди ко мне. Боси[come]. Наощупь. Закрой глаза, и они увидят мир по-настоящему.

Уходи же. Вымыть посуду и стряхнуть крошки со стола всегда успеешь. А пока ступай осторожно на поребрик, за которым город, колеса, перекрестки, разметки и указатели. Домики- пчелиные соты. Мёд светящихся квадратных окон. Им повезло.

Не злись. Тебя так раздражает городская симметричность? Знаешь, я тоже не люблю правильных линий.

Поэтому лучше не думай. Положи на лицо раскрытую книжку, и тебе приснится Кундера.

… ты воспринимаешь Землю как проводник акустического резонанса. И когда вспоминаешь об этом, у тебя в голове начинает шалить эхо... Как сейчас.

---

Будни...

На улице почти +40, опьяняет. Не выпускаю из рук веера и ношу в сумке аккуратные деревянные руны.

Thurisaz. «… нельзя приближаться к воротам и проходить сквозь них без размышления… остановитесь и вспомните прошлое, все, что привело вас сюда. Окиньте все это взглядом, благословите и отпустите свое прошлое. Теперь шагните за ворота».

Шагаю. Вот честно. Чтобы жить нужна перспектива, у моей перспективы твое имя и твои глаза. Идеализирую.



***

Спрашивает, как я представляю себе будущую жизнь свою. Ну как, ясно представляю, отчетливо. Выйду замуж за небритого рокера. Он будет в клубах терять медиаторы, пить пиво и отучаться материться. К нам в гости будут приходить толпы волосато-пирсингованного народа, от сигаретного дыма будут щипать глаза и кофе в банке будет исчезать с катастрофической быстротой. От их вечного крика будет болеть голова. Я буду обижаться, воскуривать сандал и медитировать. Выгоню его друзей. Он скажет, что не будет ночевать дома и уйдет. Я буду сидеть на подоконнике, размазывать по коленкам слезы и жалеть, что не вышла замуж за какого-нибудь учителя или менеджера среднего звена. Он будет бродить по ночному городу, глотать неоновый свет и жалеть, что женился на такой ненормальной идиотке. Он придет под утро и сядет напротив, подперев рукой подбородок. Я буду улыбаться в его волосы и вспоминать, как однажды сочиняла себе будущее…

---

Наверное, будет и так.

И ты скажешь, что всё должно быть легко. А я скажу, что у великих людей великие победы. И ты скажешь, что великое- не обязательно сложное. А я скажу, что иначе- скучно.

И ты скажешь, что все видел и пробовал. А я скажу, что ты не заглядывал только в себя. И ты скажешь, что в твоей душе темно и гулко. А я скажу, что живу там.

И ты скажешь, что пора уходить. А я скажу, что тебя никто не ждет. И ты скажешь, что устал. А я скажу, что я с тобой всегда.



Ты будешь сидеть в пустой квартире, курить и разговаривать со мной, глядя в зеркало. Однажды ты привыкнешь, и я смогу тебе отвечать.



***

Стиснуты зубы, прикушена кромка терпения. Победить повторяющийся ночной кошмар можно, досмотрев сон до конца.

Великое- не обязательно сложное. Но иначе- скучно.

---

Past continuous

Прошлое вламывается без стука,

Запуская ветер в рукава,

Разбрасывая по ковру

Календари без чисел,

Приходит в мое будущее

Раньше меня.

Я оборачиваюсь и вижу,

Что все еще держу тебя за руку,

Что мы все еще на расстоянии шага,

Что это все еще ты…

Наверное завтра

Я буду ждать тебя в ночном переулке

Недалеко от тупика.

Ты ведь знаешь,

Все улицы заканчиваются тупиком.

Я спрошу, что тебе снилось

И почему я никогда не вижу снов.

Ты скажешь, что виновата погода,

Приливы и отливы в стакане воды,

Грустные фильмы,

Которые я смотрю на ночь.

Ты же знаешь, что прошлое-

Это всего лишь поцелуй в плечо…

…выстрел в затылок

…

…ты

---

Кто-то сегодня так счастлив с тобой (с)

Не нервно совсем. Целый день брожу из угла в угол с непрерывным бормотанием: «ялюблютебя», заполняю тобой все пространство. Думаю о тебе, даже когда думаю, что не думаю. Эй, слышишь, «не нервно совсем»!

Кто-то сегодня так… с тобой…

А у меня нет ничего, кроме этого вечера. Поэтому смотрю Кустурицу, ломаю горький шоколад и время от времени открываю блокнот, чтобы взглянуть на самое красивое в мире лицо. У меня нет ничего, кроме моего «сейчас». Поэтому я продлю вечер до рассвета, а утром отправлюсь в новое «сейчас», обходя свечи на полу и сгоревшие спички, переворачивая книги и фломастеры на столе в поиске диска с самым лучшим в мире голосом. Все как обычно. А помнишь, Соловей у Андерсена говорил, что слезы- лучшая награда для певца…



Только давай договоримся- если завтра будет конец света, я обязательно тебе позвоню.

---

Знаете, Не_Забава прямо Дашка-растеряшка.

Потерялась Асфирь. Нашедшим просьба вернуть за вознаграждение!

---

нехорошо-(

По «счастливому стечению обстоятельств» на ПроРок от Краснодара отправляется Элегия и Гумберт-Гумберт. Группы были выбраны методом «жеребьевки». Уже 5й раз чудо-жеребьевка выбирает эти чудо-группы.

Нифига я не злюсь.

Не поеду я на ваш ПроРок.

Не очень-то и хотелось.

---

За вечер обветрилась. Украдкой сгибала уголки галстука и слушала, как скрипят ресницы о стекла очков. Лето спелое, плечи румянятся, сижу на соломенной обочине и придумываю, как жить дальше.

Он подходит ко мне, коротко стриженный, отталкивающий своей недлинноволосостью, говорит, что знакомиться надо. Надо- так надо, я человек лояльный. Говорю, что зовут меня Даша, учусь на журфаке и собираюсь выйти замуж за рок-музыканта. И вздыхаю горестно. Не понимает. Думает, что дура. Дура- так дура, я человек лояльный.



…Меня легко обидеть. Одним неосторожным словом. У меня ведь уже нет панциря, я ведь уже давно никуда не прячусь. Вот- вся как на ладони, ветер подул- обветрилась, наглоталась его горячности, устала- пристроилась на обочине, вышла из строя, обняла оцарапанные коленки.

Наверное, так надо. Справа садится солнце, слева- мелочная возня великого человечества. И я чувствую, как за спиной уже бегут титры.

Закончилась очередная серия моей жизни.

---

Вы случайно не знаете, будут ли расти одуванчики в горшочке на подоконнике?

---

А знаете, я собиралась всего лишь год и все-таки познакомилась с Буратиной. Знаете, у него длинный нос и в глазах одна фраза: «Ну ты совсем какая-то вообще не такая…»

А знаете, он не играет на гитаре и даже не знает, кто такие «Приключения электроников». Знаете, у нас нет ничего-ничего общего.

Ну и не надо.



***

Люблю ночью возвращаться пешком с рок-концертов. В такое время понимаешь, кого же все-таки любишь.

---

Смотрю на две фотографии. Сладкий и горький.

Мной тихой сапой овладевает безразличие к сладкому, не надо рафинада.

Мой ангел чёрен, он запятнал мои чистые мечты, он своим равнодушием невыносимым расшатывает фундамент моего мировоззрения. У моего ангела порочный взгляд, порочный голос, угловатый смех и безжалостное бесчувствие. Мой ангел меня не отпускает, водит по кругу. Мой ангел просто сволочь.

…И самое главное- мы не нужны друг другу…

Мне бы только это хорошенько понять и запомнить.

-Куда же мне теперь идти?

-Все зависит от того куда ты хочешь попасть.

Л. Кэррол

---

«Мой друг прослыл Хемингуэем:

Он тоже жуткий кофеман,

И, прислонившись к батареи,

Он пишет уличный роман»

Сегодня произошло историческое событие- я начала новый дневник. У него углы еще не обтрепались, оранжевость не облупилась, между листов не рассыпаны трогательные записочки и улыбчивые мордашки, между строк не моргают серьезные мужские имена, буквы неряшливо не перечеркнуты. Только линеечки вызывающе строгие и правильные. Ведение моей очередной «повести временных лет» началось традиционно- на корточках, прислонившись к батарее; первые слова: «22.06. Я опять влюбилась»

---

Пора отступить, оставить, перестать искать глазами… пока еще с моих волос не выветрился твой взгляд.

… пока еще этот болезненный воздух не пробрался в мои легкие, не заразил меня тоской по неведомому.

… пока еще не поздно, и не промокли картонные образы, не заскрипели мокрым песком внутри ушной раковины.

Боже, боже… асфальт хоть выжимай, мне страшно на этой застывшей реке, хочется коленками в грязь, пальцами- в грязь, сливочной кожей- в слякоть, и чтоб руки и подошвы- перемешались. ...всего лишь нитки оборвались у марионетки, не смотрите, вы не достойны!

… когда у меня вырастут крылья, я разрешу тебе рисовать на них свои черные профили, свои черные отпечатки. Я разрешу тебе…

Отступить, оставить, перестать искать.

А знаешь, я влюбилась. У нее рыжие кудри, мелкими завитками, тонкими, быстрыми, упрямыми. На глаза. И вздернутый носик, и резкие жесты. Она пальцы переплетает, быстро-быстро, говорит торопливо и кудри разлетаются… на нос острый. Я таких в детстве рисовала. Они всегда были с крыльями и летали над ромашками. Но знаешь, она бы тебе вряд ли позволила рисовать на своих крыльях профили.

---

Почему «Вначале было Слово?». Вначале было Желание сотворить этот мир. Вот. Я почти выиграла спор с Буддой. Не нравится мне эта его теория, что счастье- в отсутствии желаний и задача любого, стремящегося к просветлению и пробуждению,- освободиться от них.

Желание первоначально. Оно- суть это мира.

---

...успокаивает:

От со стороны



- оранжевые блокноты

- послушные книжки с картинками

- непослушные книжки под подушкой

- плести фенечки

- мерзнуть на подоконнике у открытого окна

- осень в начале лета

- забытый зонтик в дождь

- полосатые карамельки

- «Sweet November»

- гладкие четки

- открытые ладони

- наивные и мечтательные люди

- угол в шкафу

- электрички

- все, что неважно

- все, что неосторожно

- все, что нестрашно



хотелось бы спросить: Асфирь, или.это.я, Хмурка, Туманка и vetra...

---

Торжественное обращение к жителям г. Краснодара.

Отдам в хорошие и чистые руки котят дивной помойной породы. Серые в полосочку. Как и все Не_Забавные животные, очень ласковые, жизнерадостные и любят детей Отличная родословная: маму их Не_Забава подобрала на улице. Папа неизвестен.