Юность без рифмы и ритма

[Не_Забава]

Я потихоньку готовлю свой ноутбук к дальним дорогам и разбираю хлам многолетней давности. Хлам в моем компьютере, как правило, представляет собой документы Word, и во всех этих мегабайтах текста – подробная биография моей юности. Среди которых у своему стыду, удивлению и смущению нашла стихи без рифмы и ритма пятилетней давности.

Там тысячи строчек, каждая из которых написана для одного-единственного человека. Такие воспаленные слова, такая осознаваемая на все сто безнадежность. Я, если честно, не понимаю, как он мог тогда в меня не в любиться. И на всякий случай благодарю небеса за то, что этого все-таки не произошло.

***
Я разломаю щемящий октябрь
На два абрикосовых солнца-
Мне и тебе.
Перепишу этот вафельный фарс
В прозрачную грустную пьесу
Рукой по воде.
Оставлю себе две мелких монеты-
На случайных попутках добраться
Ближе к земле.
А в отправленных наспех письмах
Пустые, слепые страницы
После тире.
И чувствует небо, как сложно ужиться
Двум абрикосовым солнцам
В одном октябре.

***
Минорность растворяется
в горячем шоколаде,
А между нами дюжина
растрепанных закатов.
Не помнить бы.
Это мой весенний
пружинистый дождь,
Забытый между двумя
оконными рамами.
Монохромный экран.
У этого вечера пыльные глаза и
пьяная улыбка.
У этого вечера любовь на выдохе
обрывается приступом
кашля.

***
Руки в небо жадной горстью,
Перешепчем, перелюбим.
Веришь? Веришь. Не иначе.
Нам другого не дается.
Мы еще запрыгнем в лето
По колено и промокнем,
И простуженных усмешек
Хватит прямо до зимы.
Потеряем босоножки,
Только пятки по дороге.
Веришь? Веришь. Ведь иначе
Мы завоем от тоски.

Ты не думай, что все мимо,
Наше солнце скоро встанет.
Спи. Уже почти три ночи.
Не броди между углами.

Как Печорин
Мое ситцевое сердце
Твои черные ресницы.
Невесомые сюжеты
Черно-белых мелодрам.
Я – с палитрой настроений,
Разрисовываю окна,
Следом- ты, сжигаешь взглядом
Мою юбку и мосты.
Я тебе - стихи без рифмы,
Твой портрет корицей в кофе,
Твое имя среди ночи,
Все свои цветные сны.
Выпиваешь молча кофе,
Забираешь сны и стекла,
Мое ситцевое сердце,
Забываешь про стихи.
Исчезаешь до восхода,
Ты, конечно, как Печорин,
И растают скоро в ванной
Эти скорбные следы.

1 километр до рассвета
Сейчас до рассвета
1 километр.
Это больше, чем нужно,
Но солнце согреет,
И высохнут лужи
Всемирного потопа.
Мы Ноевы дети,
Мы Ноевы звери.
Доплыли, приплыли.
Зажат крепко рот
Сонным утренним паром,
Иначе бы пели
Дорожные ноты.
Связал прочно холод
Руки с ногами,
Иначе б плясали
Дорожное пого.
В подпалинах небо,
Сжаты улыбки,
Скомкано лето.
Всю жизнь до рассвета
1 километр.

Au début du printemps.
Весна пришла с банальной простотой,
Без стука, без приглашения
(на последний ряд, на последний сеанс,
Чтобы руку на плечо и молчать).
Ты знаешь, что такое весна?
Когда дети лечат разбитые коленки слюной.
Когда взрослые лечат разбитые сердца вином.
In vino veritas, топорные методы.
Весна с топором.
Открою форточку на ночь.
И буду ждать, пока в нее
Залетит бабочка
И сядет на монитор.
А еще, я потянусь к капкану,
И буду благословлять его стальную пасть,
Которая сомкнулась над моей головой.
Я буду жить в твоих сжатых руках.
Я решила.
Ты это поймешь,
Когда в твою форточку
Залетит бабочка
И сядет на монитор.

***
Дорожные знаки ведут в поднебесье,
Земля привычно кусает подошвы.
Ты где-то заблудишься между следами,
Знакомым маршрутом - в тартарары.
А я по привычке - хвататься за руки,
А я догонять, докричаться, допрыгать,
Взломать твой пароль персонального ада,
Кричать «Ты живой!». Черт возьми. Засада.

Ты где-то рисуешь солнечных зайцев
В самом темном из подземелий,
Тебе где-то снится летнее утро,
В закрытых глазах непривычно спокойно.
А я по привычке – хватать за руки,
А я догонять, докричаться, допрыгать,
Расставить к солнцу дорожные знаки,
Слегка подтолкнуть, разбудить и оставить.

***
Ты бросишь в рюкзак
Вытерто-джинсовый
Струны и карандаш,
Неважно, что сломанный.
Ты не будешь ждать утра,
Обольешь водкой дневник,
Достанешь спички.
Забудешь ключ в двери
И уйдешь мимо дыма.
Ты не будешь ждать,
Пока мысли остынут.
Спотыкайся о рельсы,
Разбивая колени.
Твое время взбесилось,
Твоя жизни на исходе,
Твоему прошлому скользко
На мокрой стали.
Ты заснешь по дороге,
Зябко кутаясь в свитер.
Над твоей головой
Разольется рассвет,
Ты откроешь глаза и
Зажмуришься от боли.
Ты будешь лежать
На теплом асфальте
И придумывать этому
Хоть какой-нибудь смысл.

Comments

[jazzseason]

мне нравится. все равно, что без рифмы почти. все равно, что ритм скажет, танцуя. в этом свое очарование. у поэзии, как у любого искусства, не может быть законов. иначе это будет шабричная безделушка, а не поэзия.
особенно сильно нравится, потому что сейчас я бы написала тоже самое, если бы умела хоть как-то сцеплять слова.

[Не_Забава]

jazzseason я вот больше не пишу-) с тех пор даже мысли не было. а когда вчера перечитывала было страшно неловко, как будто и не я писала-)

[Вахмуркина внучка]

А мне понравилось, правда! Они хорошие, небанальные, как это обычно бывает в юности, ну всякие там "грезы-слезы".

[Не_Забава]

Вахмуркина внучка да, про "слезы-грезы" мне никогда не приходило в голову. а таких вот текстов ну очень много. 2 под завязку забитых вордовских файла.

[jazzseason]

Не_Забава, у меня такое ощущение со своими набросками и даже записими в дайри...))) каждый раз читаю так, как будто и не я писала)

Понравилось) Невероятные чувства в строках.

[Не_Забава]

Белая Лиса спасибо