Они думают, что мне нужны книги до потолка и по чайной чашке в каждой руке. Они думают, что мою вздорную натуру тешат легковесные свидания и смущают любовные письма. Они думают, что я искренне смеюсь и припрыгиваю от нетерпения в ожидании завтрашнего дня.
Они думают, что я искренне замыкаюсь в себе и молчу месяцами. Они думают, что я с ними, мечтаю о них и вижу о них же сны.
Они не знают, глупые, разные, непохожие, что мне мерещится твой дерзкий запах на своих пальцах и их свитерах. Я не смогла этого победить, драматург моих иллюзий, я не смогла от тебя освободиться.
Странный, сложный, мой. История продолжается. Мой мир прекрасен. В нем есть ты. Но так высоко, что болит запрокинутая голова и хрустит накрахмалено перманентная завивка нервов.