«Мы хотели быть безумными

В стране дураков

Мы хотели быть ладонями

В стране кулаков

Мы хотели загорать и купаться

В стране дождя…»




А руки пахнут смычком, скрипичным ключом, нотным крючком.



[Какая твоя любимая нота? Никакая? Как человек может жить без любимой ноты? Это же тоже самое, что не знать, какая у тебя любимая буква и какой любимый палец на руке!]



***

А ты лепишь пластелиновую любовь.

Смешную и глупую. Может, это и лучше, чем странная и сложная.

Твой пластелин- твои заботы.

А мы больше никогда… Н и к о г д а.

Теперь я знаю.



***

А я хочу быть звездой глэм-рока. А я хочу быть чокнутой девочкой со скакалкой и чупа-чупсом в комнате с оранжевым потолком. А я хочу быть цепочкой целлофановых гласных. А я хочу вылечить всех поэтов, самоубийц и владельцев @дневников. А я хочу мороком метафизическим упорно расковыривать предательские щели в обыденности. Поверьте, через эти щели мы еще сможем удрать отсюда.



Можно я немножко покричу в окно?