Я сошла с ума. Встречаю рассветы. Оказывается, это довольно болезненное ощущение. Провожаю полдни и полночи. Заряжаюсь феминизмом, который летит к чертовой матери в первую же дождливую ночь.
Лень завтракать, обедать, варить кофе, чистить ботинки, смотреть, слушать, говорить, молчать, читать, обижаться, д у м а т ь. А он заставляет идти и улыбаться, и рассказывать про дзен-буддизм, про Рериха и Агни-йогу, про Анну Каренину и скандинавские мистерии, он заставляет рисовать на манжетах руны и ‘снайперов’ читать вслух стихотворением.
А ночью опять кухонная философия, Кустурица, Пол МакКартни, «Flaming Pie», нервные постукивания по столу.
Мне пора лечиться. Сходить к хиппи Бродяге за Воннегутом, обчитаться его до потери ориентации во времени, оборвать наконец все опостылевшие связи и выспаться.