На улице почти +40, опьяняет. Не выпускаю из рук веера и ношу в сумке аккуратные деревянные руны.
Thurisaz. «… нельзя приближаться к воротам и проходить сквозь них без размышления… остановитесь и вспомните прошлое, все, что привело вас сюда. Окиньте все это взглядом, благословите и отпустите свое прошлое. Теперь шагните за ворота».
Шагаю. Вот честно. Чтобы жить нужна перспектива, у моей перспективы твое имя и твои глаза. Идеализирую.
***
Спрашивает, как я представляю себе будущую жизнь свою. Ну как, ясно представляю, отчетливо. Выйду замуж за небритого рокера. Он будет в клубах терять медиаторы, пить пиво и отучаться материться. К нам в гости будут приходить толпы волосато-пирсингованного народа, от сигаретного дыма будут щипать глаза и кофе в банке будет исчезать с катастрофической быстротой. От их вечного крика будет болеть голова. Я буду обижаться, воскуривать сандал и медитировать. Выгоню его друзей. Он скажет, что не будет ночевать дома и уйдет. Я буду сидеть на подоконнике, размазывать по коленкам слезы и жалеть, что не вышла замуж за какого-нибудь учителя или менеджера среднего звена. Он будет бродить по ночному городу, глотать неоновый свет и жалеть, что женился на такой ненормальной идиотке. Он придет под утро и сядет напротив, подперев рукой подбородок. Я буду улыбаться в его волосы и вспоминать, как однажды сочиняла себе будущее…