В мире есть два типа мужчин – мистер Дарси и Дэниэл Кливер, хороший мальчик – плохой мальчик. Первые сначала мечтают стать космонавтами, потом ветеринарами, гендиректорами, профессорами и непременно – успешными и реализовавшимися личностями, которых племянникам в пример ставить не стыдно. В крайнем случае – не хуже других.
Вторые ждут чудес, живут в безграничном сегодня и мечтают сначала стать самыми популярными фриками города, затем – рок-звездами, идолами поп-арта, гуру актуального искусства и астральными путешественниками. Редким счастливчикам это удается. Остальное же неумолимо душное "подавляющее большинство" покупает очередную гитару на последние семейные, дублирует под линейку Малевича и пожизненно гордится званием лучшего фрика.
Но это все к чему. Мне казалось, что я давно выросла из эйфории(!), накрывающей от одной только мысли о волосатом подонке, прижимающем гитару к бедрам. Мне казалось, что мои музыкальные вкусы наконец-то пришли в гармонию со здравым смыслом. Мне казалось, что лучше отправиться к своим эверестам, оставив мальчишек в пустыне с их миражами. И эти грабли на ровном месте подрывают мою веру в себя. И поэтому я прямо сейчас возьму телефон, сочиню высокохудожественную ложь и сохраню себе километры нервов.
В конце концов, мне всегда больше нравился мистер Дарси.
До того самого момента, когда "ты очень-очень-очень хороший, но прости-прости-прости…"