Играешь с бессонницей в скучные шашки, варишь свой кофе при свете спички, сочиняешь прогноз погоды на изнанке газеты, гадаешь по "Гео".
Считаешь барашков, кудрявых барашков на спичечных ножках, нарисованных рукой лётчика Экзюпери.
Не успеваешь вслед за планетой, она вертится вокруг душной кровати, выталкивает прочь из-под измученного одеяла, заставляет бродить, бормотать, вспоминать, отпускать.
Худенький ангел дремлет на стуле, в проёме окна пьёт чай приведенье.
В промахнувшемся мире, безнадежно отставшем от вселенских ходиков, невозможно заснуть. Остается встречать чужие рассветы, мятые рассветы с востока на запад. Люблю бессонницу за одно то, что можно каждую минуту встречать новое утро, благо где-то оно обязательно есть.