Лечу на крыльях хорошего настроения по улице. Ветрами незимними как шлейфами перебрасываюсь и вдруг… он. Любовь моя троллейбусная, Фродо Бэггинс «сделано в России», буратинка ненаглядный… И так скучно мне стало при виде сего прынца, зевая, прохожу мимо… А оно, бедное, от удивления рот раскрыло. Как так? Без восхищения на него смотрят. Не спотыкаются. В обморок не падают и штабелями не укладываются. Зрения не лишаются от красоты его ослепительной.
Да, иногда я поражаюсь своей фантастической способности фантастического выбора. Он же нескладный как кузнечик, любовь моя прошедшая. Нет, ну что это за нос! А осанка? Жуть. Ну ладно бы внешность презабавная, так этот…индюк (пользуясь случаем хочу передать привет в мое далекое детство моей далекой влюбленности Ивану Александровичу) высокомерен и чрезвычайно задирает нос, последний подарок Папы Карло. Буратинка мой недоделанный. Полено необработанное.
Дура.