А я ведь настоящая. Я наполовину придумала тебя, а себя- никогда. И эти обои-занавески-аляповые картины закрывают ТВОИ глаза. Я не верю тебе. Несу чушь полными карманами и пинаю картонные образы. И взяла слишком сложную книгу, ковыряешься в ней полдня, подбирая ржавые отмычки. Бесполезно. Автор был пьян. Все сложно не из-за неформального образа мышления, а из-за отсутствия мышления вообще. Смотрю на тебя и кричать хочется: «я настоящая… янастоящая… яна стоящая… янастояща я…» А из тебя не вытащишь истинного никакой отмычкой, по локти копаться в бинтах и глянце лишь бы найти чуть-чуть… человеческого, живого, твоего собственного.
В твоей душе полно спама. Мои письма теряются в этом хламе с кричащими заголовками «куплю-продам». И вот вместо «отправить» читаю «отравить».
Ты и так отравлен. Тебя уже нет. Ты просто неправильный код десятибайтовой программы. «Удалить».
Я настоящая. И говорю правду в глаза, когда смотрю в зеркало.