Я подглядываю за ним. Он чувствует мой интерес и позирует. Взгляд со сладкой дымкой сонной истомы, скучающие вздохи и картинные жесты. Забыв о всякой предосторожности, не отрываясь смотрю в его глаза, и… глаза у него кофейные… да… горячий кофе без сахара… да, гадаю на кофейной гуще. Мерещится мне.
Вечер рассыпается дождем, в каждой капле отражая свет луны, а она, сияющая, прыгает от горизонта к бесконечности, расплескивая…горячий кофе… звездопад ли, искры походного костра или ритуальный танец светлячков в полнолуние… она смеется и исчезает, чтобы через мгновение появиться вновь свободными электрическими зарядами… на цыпочках по стальному лезвию… и вот ломается карандаш поэта, не успевающий за полетом луны в кофе, а художник в растерянности разливает краску, и… черное полотно… я смотрю и… не вижу ничего, кроме черных-черных глаз… без сахара…