Я не сплю неделю и думаю о Печорине. Потенциал моей глупости воистину всеобъемлем и неисчерпаем. Брожу до утра по дому местным домовым, натыкаюсь на углы, набила синяков на дюжину лет вперед. Пью чай, потом кипяток, потом исступленно грызу чашку, читаю по памяти "Стихотворение" Кортасара и жалуюсь первым встречным в аське. Я абсолютно безнадежный человек, давным-давно заснувший под книжным переплетом.
Я знаю, он будет убит на случайно дуэли.
Я брошусь к окну и разбитые ставни прикрою.
Последняя буря, и листья уже облетели,
А я продолжаю стоять и смотреть на героя (с)