Третья статья, третья джезва медового, сладкого до одури кофе. Я устала, я измотана, у меня вот-вот появится ежедневник, этот ужасный признак предсмертной агонии времени. Я мечусь, я читаю в трамваях и в лифте. Я не успеваю завязать шнурки и постирать джинсы. Мне нет места в вашем безумном мире. Я хочу медленно ходить, напевать мантры и смотреть по сторонам. Я люблю бегать только за очаровательными художниками и последним троллейбусом. Выветриваю кофейный запах из шарфа, поднимаю голову и вижу парящего над заспанной улицей Башлачева.
«Пришлите мне снаряды или текст Марсельезы». Я не боец, зачем меня вытащили на баррикады?