Он идет к горизонту по обочине дороги. Запыленные кеды, потрепанные джинсы, длинные волосы собраны в хвост.
«Ни года, ни дня, ни секунды, ни часа
Есть только свобода, есть только трасса…»
Впереди- Юг. Толкаться по впискам, встречать старых знакомых и новичков Движения. Фесты, флэты, сейшны, пьяные гитары, прокуренные кухни, лохматые феньки.
Километры каждый день, поднятая рука. Обочина дороги, но не жизни.
Тормозит «Камаз».
- К вам можно?
- Прыгай. Куда тебе?
- Куда подвезете. На юг.
Он закрывает глаза. Блаженство. 3 дня стопа.
Нет никаких правил, ограничений и обязанностей- он их еще не придумал. И не собирается.
Дорога научила видеть и говорить. Однажды записи дневника станут повестью, а наброски в блокноте- выставкой картин, исполненных черной тушью. Однажды он станет регулярно зарабатывать деньги, но никогда не будет взрослым. Однажды он купит квартиру, но никогда- машину.
«Гитару на плечи, рюкзак за спиною
На утренней трассе застопь дальнобоя
Ведь так не бывает на свете,
Чтоб были домашними дети» (с) Грива.