Почти ночь, а домой далеко и не хочется. Выбираю улицы потемнее и быстро перебегаю от фонаря до фонаря, мечтая о горьковатом жасминовом чае. И тут… Возле стены, в каком-то богом забытом проулке в центре города в одиночестве знакомый силуэт со знакомой гитарой.
«…Знаешь Ольга, если бы я был танцором,
Я станцевал бы для тебя менуэт.
А когда кончится день, я хотел бы найти тебя
Здесь, под цветным одеялом…»
Вжимаюсь в темный угол, втаптываюсь в асфальт, пробираюсь к цивилизации, украдкой пряча бровки домиком, глазки запятыми, ножки иксиком. Поет грустные песни, грустный-грустный, струны щипает, мягкими аккордами пересыпает, смотрит перед собой. Майк Науменко в современном и не лучшем варианте…
И ведь не нужен, и ведь глупость это все было тогда, блажь детская, дурь осенняя прошлогодняя… А всхлипываю, оборачиваюсь, бегу подальше. Ибо стоит сделать один шаг по направлению к нему и потянет вновь на намагниченные рельсы…