Иногда мне кажется, что я стала его двойником.
Эхом его голоса.
Черно-белой ксерокопией.
Иногда мне кажется, что я- его выдумка.
Я его ненавижу, и от этой ненависти хочется бежать, молясь, чтобы дороги привели к нему, ненавистному.
Иногда мне хочется посвятить ему стихотворение, картину, рассказ. И без нежностей, Дарья, без нежностей! Бей словом, как кирпичом. Осколками его, обломками, камнями! Написать ножом на стенах, метровыми буквами, во всю ширину его улыбки.
Так и напрашивается- написать кровью. Да, отлично, только если кровь- его. Метать словесные молнии на его голову, вытряхивая из себя истерику.