Наверное, это самая большая женская глупость – искать своего принца, своего Печорина в моем случае. Как выкройку, модель для сборки. И не потому даже, что печорины вечно будут гибнуть на случайных дуэлях с собственным не в меру свободолюбивым разумом. А я – писать некрологи той или иной степени образности. Быть может потому, что так только замыкаемся в ореховой скорлупе. А непечорины не влекут, ох не влекут…
…
А мне говорят: пиши. А как писать, когда ни печорина, ни призрака перспективы? Когда я влезла в иероглифические дебри и засыпаю исключительно на покрывшемся старческими пятнами томе Вергилия? Когда 7 статей в неделю, сны на японском языке, фильмы на корейском, музыка на французском, книги на английском. Когда свободное время – это всего лишь чашка кофе с опушкой мороженого. Печорин бы единым движением брови изумительно скрутил бы в бараний рог весь презрения достойный окружающий меня блеф. Повернулся прямой спиной и закурил, как приговор зачитывая.
Не очень-то нужно.