Запутались мысли в буквах и строчках, в книжных листах, пахнущих чужими фантазиями, в цветных дискетах с недописанными шедеврами- чужими и моими. Запутались в тонких пальцах и отросших за зиму волосах. Самозабвенно. Поцелуями сладкими, сахарными, ванильными, неадекватными(а, Маруська?), долгожданными, неожиданными, придуманными, спрятанными, потерянными…
Неужели все должно быть так сложно? Неужели самой нужно строить кучу препятствий, а потом биться о них головой? Почему нельзя полюбить человека таким, какой он есть, просто за то, что он есть?
Почему нужно мечтать перевоспитать, подогнать под свой идеал? Почему нужно мысленно дорисовывать каждому встречному длинные волосы, намекать, что нужно уметь играть на гитаре и вообще мечтать, чтобы вокруг ходили лагутенистые клоны? Дура Не_Забава.
Почему меня нельзя полюбить такой, какая я есть просто за то, что я есть? С моими тараканами-мутантами в голове, сезонными депрессиями, непредсказуемыми сумасшествиями, необдуманными поступками и неадекватными реакциями. Романтичная в той степени, которая мешает нормально жить. Не умеющая сдерживать агрессию и управлять эмоциями.
За свою жизнь я хорошо научилась только одному- разрушать собственное счастье.