Ветер бьется о стекла.
Душа стекает по щекам черной тушью. На небе черная луна, не светят черные звезды, стелятся по земле черные тени. Зовет к себе ветер. Кружит над головой, кричит простуженно, скорбно, отпевая давно закрытые глаза голубоглазого ангела, плачет ядовитыми слезами.
Окровавленные сны оставят на подушке бордовые следы. Ломая грани между сном и явью, рвусь к алтарю и падаю на колени перед сотворенным кумиром, режу ему вены, а потом пишу пафосные некрологи. Развожу костер из своих пальцев и, перекрикивая боль, сочиняю вам молитвы.
И ветер бьется о стекла, и зовет, и угрожает, и умоляет.
Написав на ладонях свою биографию, разбиваю окно. Ветер!
Это всего лишь впечатления от музыки. «Агата Кристи» режет слух, стальными ногтями по живому.
Эти стены снова давят меня
Закрывает темнота что дальше
Штыками наступают холода
Выгрызая из груди рваный кашель.