Желтый песок, стекающий сквозь пальцы. Румяное закатное солнце. Море, равномерно подбегающее к кончикам ног, окуная их в воздушную пену. Соленый воздух. Сливовые корзинки. Счастье.
Острые секунды, родной ветер. В наушниках МакКартни, "It's a beautiful night"- волшебно. Допекающаяся в золе картошка, алые угольки искрящиеся. В голове позолоченное счастье и никаких проблем…
- Не хочется уезжать…
- Да… Смотришь на горизонт, и не хочется думать, что там- Турция. Кажется, за этим рубежем- Рай.
- Потерянный…
- Найденный нами.
Улыбаешься.
Никогда не понимала, почему люди приезжают на море и складываются штабелями на пляжах. Ведь… можно пройти сто метров и оказаться на абсолютно пустом и чистом берегу. И не будет целлюлитных теток перед носом, песка на голове от чьих-то ног, замученных криков с вороньим акцентом: «Пахвала, чучхэли..» Не буду учить жить 98% населения, в конце концов, каждый выбирает свой Путь. Их проблемы, если этим Путем оказывается широкая асфальтированная трасса с бензоколонками через каждый километр, по которой, толкаясь, бредут миллионы людей. Общественный такой Путь.
Для кого-то рай потерянный. Для кого-то найденный.