“Ты молод, и жизнь длинна – самое время убить сегодняшний день.
И когда проходит десять лет, и кусок жизни уже позади,
Ты понимаешь: никто не сказал тебе, когда бежать,
Ты проворонил выстрел стартового пистолета.
И ты бежишь, и ты бежишь, чтобы поймать солнце,
Но оно заходит…” (Pink Floyd)
И когда проходит десять лет, и кусок жизни уже позади,
Ты понимаешь: никто не сказал тебе, когда бежать,
Ты проворонил выстрел стартового пистолета.
И ты бежишь, и ты бежишь, чтобы поймать солнце,
Но оно заходит…” (Pink Floyd)
Снился голый художник босиком по снегу. От него только этого и ожидать. Соскальзывала шелком в утро. Пальцы выкаблучивались на белой чашке. Мне очень тяжело в эти утра. Чудесатые растерялись. Вокруг всем плохо. Депра. Кобейн. Паланик. Драгз. Порно. Стихи о мертвых любовниках. Мне уныло среди этого. У меня фенечка в конверте из Питера. У меня нет планов на будущее. У меня все хорошо в такой степени, которой достаточно для раздражения окружающих.
А еще - волосы в спираль. Это так странно-с детства знать, что ты рыжая и кудрявая, а родиться с тощими молочными прядками. Потом однажды вернуться к себе, вытравить волосы химией, глянуть в зеркало и наконец-то облегченно вздохнуть: «Ну здравствуй! Наконец-то. Заждалась я тебя».