Я только сейчас начинаю понимать, насколько это страшно- любить его. Прогонять любящих. Жить вполсилы.

Не иметь шансов, но иметь твердую убежденность, граничащую со знанием: мы.должны.быть.вместе.

Это такое лоскутное чувство, дернешь- ткань останется в руке, оторвешь с одного бока- пришьешь к другому.

Ничего не происходит. Никакой тебе незабываемой юности. Никаких тебе ночных исследований города, завтраков на поребрике у круглосуточного магазина и сосчитанных звезд. Никаких тебе рифм и мечтаний. Никаких счастливых пошлых фотографий…

Только безмятежное неумолимое чувство: мы.должны.быть.вместе.

Живу за шторами, за книжными башнями, время от времени выглядываю из себя и размахиваю белым флагом: я больна, я признаю, помогитепомоги

Это страшно, и самое страшное то… что я сейчас равнодушно улыбаюсь.

---

Значит так, апрелю и всем участвовавшим в нем- спасибо и до свидания.

Сегодня пишу гороскопы на май.

---

...свежести

Кстати, Питер FM. Такое ощущение, что его снял кто-то из моих друзей специально для меня-) А послевкусие- как будто кто-то вылил на голову бутылку свежей жизни, забросил в июнь, минуя май, исполнил все мои мечты и нужно неспеша и с удовольствием придумывать новые.

…

Помимо всего хорошего, зашкаливает счетчик чудес, чудаки и чудеса нестерпимые, взрывы метафизические в моей голове. Апрель, апрель, ты носишь меня на руках... Поколение Снусмумриков, это наше время-)

…

И вообще, видели бы вы, какая у меня в мусорке икебана из засохших тюльпанов!

---

Не_Забава ест кислую ежевику. Вот так.

---

...бесконечный сюжет

Каждое утро я ныряю в море с дырявым зонтиком. В то же время один прыгает в колодец, а другой втискивается в кротовую нору. Я не знаю, куда отправляетесь вы, но стоит сдернуть латаную скатерть со скелета действительности, и вы увидите правду. Возможно, вы идете перемалывать карманные часы, возможно, донашивать чьи-то клоунские колпаки, возможно, с лупой вглядываться в бездну. Однажды мне надоест нырять в море с дырявым зонтиком и я стану облаком.

Я живу на равнине. У моего дома нет крыши. Я просыпаюсь в тумане и принимаю ванну под дождем. В безоблачные дни в комнатах шепчутся солнечные зайчики, а в метель я сижу в шкафу и сочиняю пьесы для мимов. У моего дома деревянный пол, по весне я поливаю его дождевой водой и он прорастает побегами.

Я такой же, как все. У меня, как и у всех живет ангел. Он спит и не может проснуться. Наверное, ему плохо здесь или хорошо там. Иногда он разговаривает во сне, но я его не слышу. Я глухой, как и все. Он спит под одеялом из пуха одуванчиков. В полнолуние я срежу ему волосы осокой, вычеркну из ладоней пару линий. Скажу, что больше не буду нырять в море с дырявым зонтиком и хочу стать облаком в форме бланманже. Он проснется, и мы распадемся на углерод, водород, кислород, азот и горсточку мусора. Он проснется. Иначе зачем в моей кровати лежит этот обескоженный ангел…

@настроение: выдумывания бреда вместо продуктивного времяпрепровождения

---

...спелости

Как живу? Да так и живу. Знаете, вчера с удочкой ходила. На удочку мальчиков за длинные волосы ловила. Так и живу. Новую жизнь заваривала. Лондон вокруг себя выдумывала, дожди вызывала. Успешно. Кошек бродячих кормила. Знаете, в кои-то веки вокруг действительно живые лица, такие ярко-апрельские, смешливые… И шуршат, шуршат пенные тучи. Взбивают жизнь в коктейль быстрого уничтожения. Да, да, жизнь сказочная. Но сказок не пишу. Я стала глубже. Настолько, что не допрыгнешь. Но сказки- будут. Припечет- напеку.

Одним словом, уважаю и своего внутреннего воина, и своего внутреннего идиота.

Так и живу. Учусь. Преподает меланхоличный любитель запойных и никому не известных поэтов. Он преподает, а я мысленно играю в крестики-нолики на его клетчатой рубашке.

А читаю нынче «Лиса» Игоря Малышева (есть в Самиздате у Мошкова). Он улыбает и умиляет, чудно-языческий, цитировать и цитировать, под подушку класть и земляникой заедать. Читать под одеялом либо в пригородной электричке.

Такие дела.

---

Видите ли, человек не

может исчезнуть моментально и полностью, прежде он превращается в нечто

отличное от себя по форме и по сути - например, в вальс, в отдаленный,

звучащий чуть слышно вечерний вальс, то есть исчезает частично, а уж потом

исчезает полностью. (с) Саша Соколов

Здесь больше не уютно.

---

...glam-rock is our ALL

“Velvet Goldmine”. Голый МакГрэгор, посыпающий себя блестками. Эдакий гламурный Курт- бешеная смесь, взрыв сознания, тошнота воображения. Глэм-рок, вечное многоточие эпатажного БИспредела, порок, kinky sex и лучшая в мире музыка. В свете монитора пляшут неприкаянные духи поколения “escape”. Литры кофе, сожженный дневник, демоны выворачивают меня наизнанку, мой чэн-хуан поспешно достает табак. Знаешь, мне чертовски везет на эмоции н-и-с-ч-е-г-о. Сейчас. Сейчас я накрашу губы и дам тебе автограф. Звезды глэм-рока реинкарнируются в глупеньких девочек и умненьких психов. Я всегда думала, что мне больно. Нет. Мне несбыточно.

Not to touch the earth,

Not to see the sun,

Nothing left to do,

But run, run, run,

Let’s run (с) J. Morrison

---

...безупречный апрель

Город цветет, юбки по пятки, сливовый снег.

А у меня прекрасно все будет, ты увидишь, увидишь, без тебя, черт с тобой, не нужно, не важно, я самый одинокий и самый счастливый в мире человек. Попробуй не поверить. Ты видишь эти ожившие сны пунктирами на слепых стенах, ты видишь, как букеты улыбками подвязывают, как послушно время и эти брызги радуги- всюду. А рядом с тобой- распоясавшиеся кошки и ручная куртизанка. Я ни о чем не жалею. Даже о том, что моя память слишком хороша.

Покупаю киндер-сюрпризы, засыпаю носом в сгиб Библии и выращиваю в вазах карандаши. Мой сломанный компас не указывает даже на Тортугу. Я не знаю, чем все это кончится и знать не хочу. Зато поняла, что получила взамен утерянного- внутреннюю свободу. Ей-богу, это мое главное приобретение за последние 19 лет.

....безупречный, безупречный апрель...

---

...строчечки

…

Раскладывала руны на коленях в темном автобусе. Чувствовала себя Фрейей в рукавицах из кошачьей шерсти. Удивлялся тому, что руны разговаривают. Я их не понимаю, но уже не удивляюсь, они говорят, я- чуть слышу. А он- красивый. Ипостась Одина- странник Ве. Рагнарёк отменяется. Хорошо у него все будет. Напророчила скорую свадьбу. Пообещал, что у невесты будет зеленое платье и корзина яблок.

…

Решила, что бесконечное шатание по кофейням- явная деградация моего сознания, покаталась по кругу на трамвае, а дома- концерты Фредди Меркьюри и тысячи обожающих глаз в зрительном зале. В который раз убедилась, что родилась в неправильное время. И в наушниках - голоса тех самых умерших.

---

утомило. не про себя.

Глупо бороться с темнотой, визжать, рыдать, проклинать несправедливый мир и набивать впотьмах синяки.

Достаточно просто включить свет.

---

“Ты молод, и жизнь длинна – самое время убить сегодняшний день.

И когда проходит десять лет, и кусок жизни уже позади,

Ты понимаешь: никто не сказал тебе, когда бежать,

Ты проворонил выстрел стартового пистолета.

И ты бежишь, и ты бежишь, чтобы поймать солнце,

Но оно заходит…” (Pink Floyd)

Снился голый художник босиком по снегу. От него только этого и ожидать. Соскальзывала шелком в утро. Пальцы выкаблучивались на белой чашке. Мне очень тяжело в эти утра. Чудесатые растерялись. Вокруг всем плохо. Депра. Кобейн. Паланик. Драгз. Порно. Стихи о мертвых любовниках. Мне уныло среди этого. У меня фенечка в конверте из Питера. У меня нет планов на будущее. У меня все хорошо в такой степени, которой достаточно для раздражения окружающих.

А еще - волосы в спираль. Это так странно-с детства знать, что ты рыжая и кудрявая, а родиться с тощими молочными прядками. Потом однажды вернуться к себе, вытравить волосы химией, глянуть в зеркало и наконец-то облегченно вздохнуть: «Ну здравствуй! Наконец-то. Заждалась я тебя».

---

мои тебе настроения...

Весна чаще всего наступает тогда, когда ждешь троллейбус на трамвайной остановке, потом, не дождавшись, идешь домой через вечер и полгорода. А крыша незадолго до этого обязательно отправляется в кругосветное путешествие после очередной психоделической книжки. Так и живешь весь март- неспеша, глупо, сумбурно, не узнавая себя в зеркале, раскладывая в сотый раз китайский пасьянс. А он, чертова игрушка, все не складывается. И ты сидишь, мечтаешь, колдуешь над иероглифами, в бигудях и бусах, в черных кружевах и незашнурованных кедах на босу ногу.

И все повторяется, и все это было с тобой не раз, и ты читаешь английскую статью о том, как на юге Тихого океана «graceful red-billed tropicbirds screech across the sky…». Боже, где этот юг Тихого океана? Вы в него верите? А есть ли он вообще? …и вроде только-только было 1 марта, как сегодня вдруг обрывается 21…

Время и пространство искривились. Вы бы видели, какую они состроили мне физиономию…

---

...строчечки

Когда в наушниках зазвучали слова госпожи Сургановой: «Весна, весна идет. Весне дорогу!» я увидела, как зигзагами по дороге, объезжаемая четырьмя рядами машин, шла сумасшедшая девица. Она улыбалась блаженно всем телом, размахивала фиолетовой юбкой и встряхивала рукой бахрому зеленого платка. Потом остановила такси и исчезла в неизвестном направлении. А я поняла- к таксисту пришла Весна. Я так себе ее и представляла.

---

Слова, слова, никудышный инструмент, мне нужна шершавая фактура, вязкий терпентин, льняное, липнущее к пальцам масло, а больше мне ничего не нужно. Ребрышки текста слишком хрупки, чтобы в них удержалась твоя живая жизнь, говорил он, твои сумрачные радости и благодарные вспышки горя, текст пишется для читателя, и наполнять его горячей алой кровью так же неловко, как, скажем, нести плещущую рыбину в куцем пакете из гастронома: несчастны все – и несущий, в облепленном сизою чешуею пальто, и несомый, в быстро убывающем холоде водопроводного отчаяния. Выходит – не пиши о своем, не забалтывай леденцовое слово я, повторенное тысячу раз, оно может исчезнуть, как те слова в детстве, монотонно и долго произносимые: спа-си-бо, па-ро-ход, сча-а-астье… (с) Лена Элтанг

@настроение: глупости

---

Знаешь, что я умею? Придумывать новую жизнь.

И тебе придумала. Расскажу, как все будет. Ты соорудишь пепельницу из паспорта и уйдешь из дома. Тебя не будут искать [любимый кому ты нужен ты смеешься они не помнят какого цвета у тебя глаза]. Поселишься в подвале крайней девятиэтажки, возле вокзала. Будешь делать флюгеры и продавать их сентиментальным старушкам, читающим Уайльда и Маргарет Митчел. А по ночам- приглашать в свой подвал задумчивых девушек [дворняжек], и, конечно же, приобретешь среди жильцов отвратительнейшую репутацию [любимый на что же ты способен кроме этого]. Приручишь ворону. Продашь гитару. Купишь черную печатную машинку с заедающими клавишами у одной ироничной старушки, знающей наизусть всего Зощенко. И напишешь уличный роман. С тобой вряд ли кто-то будет здороваться, поэтому постепенно ты усомнишься в верности своего имени. Расклеишь желтоватые неподписанные страницы на столбах в заброшенном парке и вернешься в подвал- делать флюгер и делить с вороной поздний ужин.



Нет, ты только представь, какой ты будешь романтичный…

---

(в скобках)

Расстелила на полу карту мира, сижу где-то на Мадагаскаре, правой пяткой на Камчатке, левой- в Атлантическом океане, пью жасминовый молихуа и отвечаю невпопад.

А о чем еще говорить? Ты куришь честер, гладишь между ушами черного дога. Сочиняешь восьмистишья жестким верлибром, красиво страдаешь и смотришь вдаль. Вдали- мировая скорбь и интеллигибельность

А я спокойное дзенствующее создание. Не вью веревок, не подсушиваю себя серьезностями. Вместо скорби мировая гармония. Мне спокойно и хорошо. Тебе беспокойно и плохо.

Я- в скобках. Припрятанный подтекст.

Ты- носом в текст. В мир- недоверчиво затылком.

Мы так меняемся, нас все-таки страшно интересно придумали

---

…вытряхни из пододеяльника зиму

Пора приготовиться к весне. А чего ждать? Времени- раз, два - и обчелся. Вон уже разгуливают блондинистые облака по… Да не по потолку же, куда ты голову задираешь?



Для начала распахни окна и вытряхни из пододеяльника зиму. А затем устрой соседским детям генеральное чаепитие с дальнейшим решительным поеданием оставшегося варенья и абрикосовыми чмоканьями в щечки на прощание.

Вернейший способ определить скорый приход весны- высунуть ноги из окна и прислушаться к ощущениям. Они не обманут. Может только приврут чуть-чуть. Но и то- от избытка надежды. Пятки тебе безошибочно скажут: да, пришла весна, уже занесла правую ногу над хрустальным асфальтом и даже испачкала клетчатый полотняный подол февральской стылостью.

Да, не забудь починить качели. Но не переусердствуй- пусть скрипят. Еще ты, конечно же, захочешь купить воздушные шары- оранжевые, желтые, зеленые, с нарисованными улыбчивыми рожицами. Возьми, возьми охапку. Ты будешь нести их домой, а прохожие- расступаться. И всем сразу станет ясно- у тебя праздник. Не сезонная мигрень, не весенняя депрессия, не пасмурное мироощущение, а самый настоящий праздник. И внутри у тебя всклокоченные фейерверки мечутся и пляшут. Но не в коем случае не привязывай шарики к дверной ручке. Их переполняет восторг, и выбор у них небольшой- летать или дышать. Другого не дано. Они вздохнут. И с торжественными аплодисментами лопнут тебе на зло. Поэтому- смело разожми руки и проводи взглядом пеструю компанию. Пусть дырявит небо и ластится к солнцу.

Правильно, правильно. А теперь? Ты видишь, как все меняется? Это безукоризненная радость. Абсолютное упоение. Так спело, звучно, сильно, что можно замечтаться, зашептаться и взлететь вверх тормашками, вверх кармашками… Протяни руку- вот она, весна, крепко ухватилась за кончики твоих пальцев. Самая-самая теплая весна... Смотри и запоминай. Всё это- в первый и последний раз. Такого ты больше не увидишь. Живи сиюминутностями. Удивись наконец этому миру. Он это любит. И с удовольствием подбросит тебе парочку чудес- лишь бы удивлялся, лишь бы не забывал.

А теперь, пожалуй, ложись спать. Не задергивай штор- пусть звезды увидят, что у тебя уже весна. А она пока побездельничает на краешке твоих снов. Ведь ты встретил эту весну…первым…

---

...апельсиновости

Его сын и дочь тоже поднимаются на чердак: они умеют летать.

На чердаке у них кукольный дом с пропеллером,

много старых кукол-марионеток и летающий зонт с наклейками.

По ночам вся толпа вылетает из чердачного окна.

(с) Р.Гаджиев

Время скачет от февраля к октябрю, подливаю масло в аромалампу и читаю очередную фрайную апельсиновость под заголовком "секреты и сокровища". Голод до вкусных слов. Истощение внутренней библиотеки.

Мускатный дурман Богушевской. Искусанные пальцы.

Наверное однажды я сошла с ума от счастья и одиночества.

---

…минутности

...

Туве Янссон шокирующая. Странная, странная. Целые сборники фатальных рассказов. Крохотных, в которых, однако, сконцентрировано столько неизбежности, непостижимости и чистейшего одиночества, что их невозможно читать больше одного в день. Их невозможно и цитировать. Стопроцентное стерильное одиночество. Тысячи тысяч его неповторяющихся ликов. Я не представляю, как нужно было выжать свои судьбу и воображение, чтобы уловить эти лики и уложить на бумагу.

Какие уж там муми-троли…