Будни

…

Не_Забава отрастит волосы и будут у нее рыжие кудряшки.

Дашка в кудряшках.

…

Кстати, еще в моей комнате должен быть светофор вместо лампы. Сейчас бы я включила красный свет, а утром зеленый.

…

Феминистки из меня не получилось. Все-таки я знаю огненнооких, впечатлительных, удивленно-вопросительных, напористо-восклицательных, наивно-вдохновенных, одуванчикодарительных и вкуснокофеварительных молодых людей. А беспомощное утверждение «Все мужики бла бла» - рудимент глубинной женской закомплексованности. Так что буду размахивать улыбками. Холодно, правда, поэтому улыбки трещат как заиндевевшие березовые листья.

---

«Места для вечно молодых

Вход-выход - он же вдох и выдох»

В моей комнате на стене должны быть полочки-ступеньки, по которым можно будет подниматься к потолку. И карликовый столик, на который сможет поместиться только чай, конфета и локоток. Оттуда я буду бросаться в домашних меланхоличными репликами и незаконченными предложениями.

А давайте… *пауза* Я решила… *тишина* Я вот что сделаю… *молчание*

Буду ждать снега охапками и брюнетов. Охапками.

По-моему, чертовски важное дело я придумала.

---

Будни.

Бурные обсуждения в комментах моих «чувств к А.В.» напоминают восклицания племянницы, влюбленной в Гарри Поттера: «О, мой Г.П., мой Г.П.!» А телефон обрывают знакомые с инициалами А.В. и запинающимися голосами чего-то бормочут, ждут, вероятно, моих пламенных слов: «О, мой А.В., мой А.В.!» Слава богу, веселый weekend подошел к концу.

Сегодня весь вечер признавалась в любви А.Р. Надеюсь, желающих обсуждать сей факт не найдется.

---

***

Darling! Южное небо неловко ползет

Надо мной,

И холод горчит, и зовут охрипшие петли

Дверей.

И вечер непрошенный комьями лег

На свитер.

И я каждой косточкой чувствую зимнюю

Поступь.



Darling! Я тускло читаю стихи в такт шагам

По слогам.

И каждый свой день ношу, как всегда,

Наизнанку.

И знаешь, darling, я растеряла все свои

Сказки,

Поищи у себя под подушкой: я хочу их

Обратно.

---

Ну зачем, зачем ему нужно было? Семья, обязательства. Так быстро оба поняли, что можно друг с другом не считаться, не делать былых милых глупостей, принимать друг друга как данность.

Стать данностью. Из бесценного сокровища превратиться в коробку для хранения старых тапочек. Потерять личную независимость. Зачем?

Не_Забавка может выйти замуж. Понарошку. Посмотреть, попробовать, оценить, сохраняя свою не_забавную самость. Так- можно.

А он- серьезно. «Любовь- для разлуки, брак- навсегда». Вылепил семейный куличик, ячейку общества. А ячейка общества… противно-то как звучит. В общем, ячейка эта должна быть в себе самом.

Нахрапом, решительно- и женился. И завалил свою ячейку сложностями, засыпал, захоронил.

Не семья, а так. Подделка. Слепок.

А сейчас- бумажки всякие, печати, подписи, адвокаты, раздел имущества.

Детскости не хватило. Как можно было жениться серьезно? От этого же морщины на лбу.

---

А хочешь, я подарю тебе город?

Город одуванчиковый, ромашковый, шелковичный. С нагретым асфальтом и скрипучим солнцем. С пьяным ветром и тихими полднями.

С кудрявыми мальчишками на велосипедах. Со взъерошенными художниками в лохматых шарфах. С меланхоличными поэтами и их сладко-зефирными музами.

Хочешь я подарю тебе город, город уличных музыкантов и бумажных самолетиков?

С улицами узкими, быстрыми, вертлявыми, наспех перехваченными лентами мостов, спутанными в клубок. В них можно заблудиться. Или наоборот отыскать что-то давным давно потерянное. Город с волшебными поворотами, за которыми на тебя может обрушиться неземное счастье, конфетный дождик или щемящая печаль. Ты обязательно научишься идти, не выбирая маршрута, не планируя, куда придешь. И путь будет стелиться под ноги сам.

Город с расчерченными на классики дорогами. Дороги-скакалки, прыгалки, кувыркалки, догонялки, убегалки, пряталки. Дороги, припудренные мелом. Они не предназначены для машин.

Город с шуршащими юбками, рассыпающимися по рукам браслетами, с танцующей походкой.

Город непредсказуемый и мечтательный. С зелеными крышами и цветными крылечками. С голубятнями и каменными спинами мостовых. С вишневым наливом уличных песен. С быстрым шепотом и всполохами девичьего смеха. С таинственными чердаками и подвалами, в которых где-то –веришь?- спрятан клад.

Город со своими желаниями и чудаковатостями, с лукавым прищуром и беспечными улыбками.

Со странными жителями, которым больше нигде не нашлось места... Как и тебе, как и тебе…

---

Комнатная осень.

Нанизать на нитки яблоки, по всей комнате развесить. Хрустящие занавески. Слушать хлесткие аккорды сквозняка о стены, закатывать глазки от райского запаха, облизываться на глянцевые фрукты марионеточные. Это значит- приручить осень. Фэн-шуй от Не_Забавы.



Преподу сказала, что ‘вода’ означает основополагающий принцип как в смысле стойхейон, так и в смысле архэ. А он спросил, нет ли у меня проблем с молодыми людьми. Нет. Это у них со мной проблемы.

@музыка: Настя Полева

---

Театр одного билета

Спеши, занимай места

Твое краденое лето

Твоя вечная весна

Отращиваю волосы, придумываю себе новые жесты. Я буду другая. Мне феминизма ушат за шиворот опрокинули. Меня заперли в себе- в себя влюбляться. Безнадежно, вечный роман со своими волосами и пяточками. Любоваться совершеннейшей тенью гибких пальчиков на белой стене. Читать себе вслух Петрушевскую.

Не тратить ни на кого свою наполненность. Не разрываться пополам. Не жаловаться.

Вокруг меня слишком много одиноких. А я буду играть. И больше ни шага по чужим следам. Даже если эти следы- его…

Моя жизнь. Моя игра. А сейчас- мой ход.

---

мимоходом...

Раздражает мужской запах, он забивает все поры.



Беда в том, что меня практически нельзя обмануть. Я чувствую ложь раньше, чем ее выскажут. За что мне это наказание- невозможность хоть чуть-чуть побыть в безоблачном забвении?..

---

Под сурдинку.

Я завтра буду жить, я завтра точно буду,

И эхом отзовется раскушенный сюжет.

Все таймеры на «стоп», мы ведь уйдем отсюда,

Вот только в Neverland сейчас билетов нет.



Ты имена «не тех» вспомнишь под сурдинку,

В открытые ладони будешь снег просить.

А за моей душой лишь ночи половинка,

Вот только бы привыкнуть в окнах свет гасить.



И ты станцуешь джигу на каком-то сердце,

И увезут нас поезда на норд и вест.

И может даже будем мы однажды вместе…

Вот только на земле нет подходящих мест.

---

Я сошла с ума. Встречаю рассветы. Оказывается, это довольно болезненное ощущение. Провожаю полдни и полночи. Заряжаюсь феминизмом, который летит к чертовой матери в первую же дождливую ночь.

Лень завтракать, обедать, варить кофе, чистить ботинки, смотреть, слушать, говорить, молчать, читать, обижаться, д у м а т ь. А он заставляет идти и улыбаться, и рассказывать про дзен-буддизм, про Рериха и Агни-йогу, про Анну Каренину и скандинавские мистерии, он заставляет рисовать на манжетах руны и ‘снайперов’ читать вслух стихотворением.

А ночью опять кухонная философия, Кустурица, Пол МакКартни, «Flaming Pie», нервные постукивания по столу.

Мне пора лечиться. Сходить к хиппи Бродяге за Воннегутом, обчитаться его до потери ориентации во времени, оборвать наконец все опостылевшие связи и выспаться.

---

Тщетно пытаюсь высмеять из себя всю горечь.

---

Ломкие, теплые. Мы высчитаны, поделены и приравнены к нулю. Застыли в янтаре утра.

Это просто очередной шаг навстречу чему-то лучшему. Это просто … ?

Я забываю куплеты, не вижу снов, болею весной и трачу все деньги на чай с дикой вишней. Плыву во времени бездарно, как будто «завтра» будет всегда. Ни у меня, ни у тебя нет времени. Главное- помнить об этом и тогда может быть успею натворить еще парочку необходимых глупостей.



Я не привяжусь, не бойся.

«Нет, в эту ночь, когда кончается

Совиный год одиночества,

Ты не дашь мне руки?!

Ты- далеко…

Из воздуха я сотворю

каждый палец твоей руки…»

(с) Кортасар

---

В мечтах о зеленой двери

Если он больше не приедет, то страдать уже бесполезно.

Если он еще приедет, то страдать тем более бесполезно.

Так решила Не_Забава после красного полусладкого, концерта «Снайперов», улыбки Арбениной, полуночных неотправленных смс и промокшего под предрассветным ливнем свитера.

Пришла домой к утреннему чаю и вспомнила, что на побережье даже в конце октября цветут одуванчики и поцелуи…

…оборвала нервы и выключила внутри свет. Я так устала от боли и замерзших рук.

Опять чувствую себя семилетним ребенком, который не мог понять, почему его бросили родители и почему другие дети кидаются камнями. Я долго убивала это в себе, но семилетняя Я по-прежнему смотрит на меня своими взрослыми и спокойными глазами. Она никогда не плачет и из года в год учится надеяться только на себя.

---

О чуде

Алешка сидел на подоконнике и ковырял корку на разбитой коленке. За стеклом сыпал дождь, и если прижаться к окну носом и щеками, можно представить, что нет комнаты и подоконника, а есть стылая палатка, кипящая река вдалеке и папа в капюшоне и с удочкой. Он и представил. Правда папа уже давно-давно живет в другом доме и берет с собой на рыбалку другого мальчика. Тот, другой, обзывает Алешку «жадиной-говядиной» и «ябедой», больно дерется, и еще у него колючие черные волосы и выпали передние зубы. Но наверное он лучше, раз папа живет с ним и с той чужой тетей. Алешка упорно расцарапывал колено и ждал, пока пойдет дождик не простой, а грибной и морковный, как в мультике. Он всю свою жизнь ждал чуда.



В соседней квартире жила старушка, которая всегда мерзла. Она даже летом ходила в толстых серых носках и трех свитерах. Да и то если выйдет, то только на почту и в магазин. Старушка писала письма «на родину, в Ленинград», строчки разбегались к разным углам страницы и наплывали одна на другую- очки она потеряла еще прошлым летом. Ответа не было уже лет 30 и, грея замерзшие руки большой чашкой дешевого чая, она подумывала о том, что родные давно умерли. И сестра, и двоюродный брат. А у племянников просто нет времени ей написать, кто ж знает, как там, в Ленинграде сейчас живут… Но думать об этом было неуютно, старушка глубже прятала ноги в рваное ватное одеяло и вспоминала, как в молодости мечтала выйти замуж за летчика. У нее было любимое темно-синее платье в крупный белый горох и целая тетрадь стихов, посвященных ему, летчику. Стихи были о чем-то прекрасном и недостижимом. Старушка точно помнила, о чем. О чуде. Она всю свою жизнь ждала чуда.



Ее сосед пришел домой под утро, бросил рюкзак в угол комнаты и, не разуваясь сел на пол. Протянул руку, вытащил из чехла гитару и сыграл что-то старое из «Чайфа». У него есть девушка, которая хочет стать женой, родители, которые хотят, чтобы он нашел работу, брат, который хочет стать знаменитым, и музыка, которая никому не нужна. Никому, кроме него. И ему, кроме музыки ничего не нужно- ни работы, ни девушки, ни жены. Вот только почему-то совсем нет сил встать и приготовить завтрак, и даже просто представить, что будет новый день и какие-то там перспективы и какой-то там смысл существования и, возможно, какое-то там счастье. Он пытался сплести рифмы со струнами, пальцы на левой руке горели, как обожженные, он закрыл глаза, стиснул зубы и совсем не по-мужски завыл. Но стыдно не стало. Легче тоже. Он смотрел в темный провал потолка, в котором пищали комары, и пытался понять- зачем он всю свою жизнь ждал чуда.



Соседка проснулась слишком рано и тут же захлебнулась бытовыми заботами. Через два часа нужно будет сварить мужу кофе с корицей и сливками, через три- старшему сыну выжать апельсиновый сок, через четыре- младшего накормить яблочным пюре, через пять- отвезти старшего в бассейн, младшего- в поликлинику, вернуться, приготовить обед и… Пять лет назад во дворе университетского общежития она пила портвейн и ловко гвоздем на деревянном столе выцарапывала портрет сидящего напротив мальчика-хиппи. Мальчик же вытирал о джинсы потные руки и обещал себе, что вот сейчас, именно сейчас, наберется мужества, соберется с силами, и скажет ей, этой рыжей веснушчатой художнице-третьекурснице… Она подмигнула и заявила, что объедет весь мир автостопом, выучит восточные языки и войдет в историю как известнейший художник XXI… Прошлепав по холодному полу к шкафу, она недоверчивой рукой достала альбом и, стараясь не разбудить мужа, прислонившись спиной к батарее, карандашом вспоминала четкие скулы мальчишки-хиппи. Она ведь чуть не забыла, что всю свою жизнь ждала чуда…

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мечется во мне Влюбленная, перебирает mp3 от «Imagine» до «Катастрофически».

Мечтает стать сверхновой, летчиком-камикадзе, звездой немого кино, мимом, мастером саспенса, ведьмой, вечным понедельником, скелетом прошлогодней ёлки и просто ТВОЕЙ.

Сплетничает, словобесится, плюется гласными, кусает шипящими.

Одной рукой дверь открывает, другой- запирает, плечом подталкивает, плечом отталкивает.

Смотрит на меня из меня волчонком с откушенным ухом.

Кувыркается от горя во мне Влюбленная.

Сама влюбилась, сама убилась.



Я смотрю на нее из-под одеяла и дышу сандаловым дымом.

Однажды холодным полднем нас с Влюбленной кто-нибудь обнимет и споет колыбельную. Я так хочу немного отдохнуть от топота ее ног в моей голове.



[Я стала старше на жизнь, наверно нужно учесть]

---

Все изменилось навсегда, и за новым поворотом мир опустел на одного человека. И углы домов врезаются в обессмысленный взгляд. Было ли, не было, не спрашивай несбывшееся будущее. Осень никому ничего не обещает. Ты же знаешь, октябрь с апрелем- самые важные месяцы для меня, вздорные и смертельно печальные.

А нам обязательно повезет. По отдельности, но все же. Пусть теперь среда до темна празднует жизнь. Теперь можно.



…Я все равно буду бояться за тебя.

Всю жизнь бояться за тебя.

Руки в карманах распахнутого пальто

Рядом с тобой не летит никто

Против небесного ветра

Может, разве что я - и то

Отстаю на полметра(c)

---

Ему исполнилось бы 65… Нет, не так.

Ему никогда не исполнилось бы 65, ему суждено было жить ярко, умереть молодым, познать счастье и пороки и изменить мир.

Самый несовершенный кумир, самая безжалостная икона, самый противоречивый герой XX века, самый обожаемый мной человек…

Он умел не только летать, но и падать. И ему никогда не исполнилось бы 65…

@музыка: Beatles "Let it be"

---

Переборов очередное обострение «заброшенности», о которой писал Хайдеггер, отпаиваю себя чаем с медом.

Пелевин, Ницше и Рерих перекрикивают друг друга в моей голове, меня опять можно найти только за обложками.

Дарю себе еще одни сутки и потом с дивным смайлом встречаю пятницу, отстраиваю новый внутренний мир, пишу всем письма и угощаю печеньем. Далее по совету многочисленных сочувствующих быстренько влюбляюсь в «кого-нибудь попроще» и несу свою тихую, мирную любовь до самой старости. А в мемуарах обязательно упомяну об опасном черноглазом, у двери которого я разучилась надеяться.

Позвонит телефон, отключаю. Меня больше нет.

Получаю письмо, отвечаю: «Меня больше нет».

Заходите ко мне выпить чаю, меня больше нет (с)