Анастасия Романовна живет одна в квартире оживших воспоминаний. Год назад у нее умер сын, и жизнь ее превратилась в молчаливое ожидание смерти.

В его комнате ничего не менялось, только пыль стиралась и время от времени раздвигались занавески. Провожу ладонью по клавиатуре, сохраняя на руке отпечатки его пальцев. Рядом с монитором- фотографии. Я вижу короткостриженную русоволосую девочку и долго не могу узнать себя. В этих стенах так тоскливо, что приходится открыть окно…

Анастасия Романовна разливает чай и рассказывает, но мысли ее где-то далеко.

- В книжках по психологии, которые читал сын пишут, что нельзя жить ради другого человека. Мы все, видите ли, свободные индивидуальности… Психологи схватились бы за голову, узнав, что я живу даже не ради сына, а ради одних воспоминаний о нем…



… Иду домой, наблюдая вечный закат кровавой сетчатки моих воспаленных глаз. Больно. Невыносимо. Нельзя жить ради другого человека?.. Психологи потеряли чувственное ощущение жизни, осталось только профессиональное… Больно. Невыносимо.



А ветер так же колышет занавески в его комнате. И так же лежит на полке сотовый телефон. Только его нет.

---

Просыпаюсь среди ночи. Среди сквозняка и окон, будто засыпанных по крышу снегом. Среди остановившихся часов и оторвавшихся листов календаря.

У этой ночи нет даты. Нет времени. Нет географического месторасположения.

У этой ночи нет будущего и прошлого. Этой ночи нет.

Ты, ты, ты… Мысленно провожу тропинку от меня до тебя, по трамвайным рельсам и остывшему за ночь асфальту дорог. Угадывая.

Не люблю просыпаться среди ночи. Можно задохнуться сквозняком.

---

Я хочу уйти из дома.

Каждое утро я встаю с этой мыслью; каждый завтрак я съедаю её, выслушивая очередные наставления на путь истинный; каждой чашкой чая я запиваю ее, отгораживаясь всегда запертой дверью своей комнаты.

Я воспитала себя сама, закрывая глаза на серость жизни моей нормальной, обычной семьи. Я отодвигаюсь от них все дальше и дальше, потеряв надежду найти общий язык.

Они не понимают свою дочь. Их бесит то, что «все дети как дети», а я… Вон, соседская девочка. Целыми днями пьет пиво на лавочке в компании таких же друзей. Или вон еще одна, идеальная дочь, отличница, «очки-коса-юбкапоколено». Да вообще вокруг сплошные нормальные люди, а что выросло у них? Чудовище! Я вот не такая как все. Значит неправильная, значит в семье не без урода, значит не оправдала их надежд, значит непутевая… И когда я рядом с ними мне безумно стыдно за то, что я «не получилась». За то, что родители оправдываются перед остальными родственниками за мой внешний вид и «внутренний храм».

Это сковывает и просто причиняет неимоверную боль оттого, что не нужна даже, казалось бы, самым близким людям.

Я хочу уйти из дома. Мне плохо здесь. Я не чувствую себя собой.

---

Игра слов...

Люблю, когда внутренний мир называют фантастическим выражением: «драгоценный внутренний храм». Фантазия разыгрывается не на шутку, представляя фасад этого храма, окруженный терновником и отблески свечей, блуждающие среди каменных сводов.

---

Что такое хороший концерт?

Это когда вываливаешься из концертного зала мокрая до нитки, оглохшая, охрипшая, с синяками и ссадинами, с оттоптанными ногами, с ощущением, что тебя прокрутили в мясорубке или соковыжималке, и говоришь с трудом шершавые слова: «Круто было…»

---

Путевые заметки-3

Размышления в ожидании выхода музыкантов на сцену.

Я так и знала, что эти концерты- панацея. Что прошлое останется за спиной, где ему и положено находится. А за спиной в данный момент панки пляшут пого… «Хой! Веселей, ребята! И кто бы что ни говорил, мы умеем жить!..»

Я нахожу свое счастье в маршрутах незнакомых улиц, чужих лицах и этих черных глазах, смотрящих на меня со сцены.

Знакомые панкушки спрашивают у меня:

- Ты же не панк…

- Я ветер. Я свободный человек.

Хочу, чтобы это ощущение осталось со мной навсегда.



… и все-таки у опытной и талантливой концертщицы Не_Забавы все получилось. И самые красивые мальчики были на крючке , и беззубый (пардон, Горш вставил зубы, з-з-зубастый!.. «Миша, хочешь морковку?»- спрашиваю у него с издевательской улыбочкой…) уже на втором концерте ухмылялся, подмигивал, и -бабник!- показывал неприличные жесты, кивая на дверь за сцену.



…Первые слова отцу после концерт: «Я как всегда круче всех…»

Первые слова маме по приезду домой: «У тебя будет клевый з-з-зубастый зять!»



Я тебя люблю, мой зубастый. Ты спасаешь меня. Все, что есть веселого во мне живо, благодаря тебе.

Я тебя…-)

---

Путевые заметки-2

Новороссийск. Утро. Касса. Билеты. На лавочке целуются парень и девушка.

Обед. На пляж приходят девушки в черных футболках и высоких гриндерсах. Отдыхающие посмеиваются, показывают пальцами тем, кто еще не видел, но, черт возьми, завидуют этому пофигизму и абсолютной свободе действий.

Возвращаюсь к концертному залу. Та же парочка целуется, не меняя положения. Не приклеились ли?

Неспешно прогуливаюсь по городу, обозревая окрестности. Население смотрит на меня огромными глазами. Не понимаю причины. Они ведут себя как средневековые островитяне, увидевшие европейцев. Подходит парень и в восхищении просит сфотографироваться с ним. Припоминаю, что давеча в парке в Геленджике для этой цели на веревочке водили обезьяну и крокодила.

Возвращаюсь к залу. Те же парень и девушка. Я всегда подозревала, что в состав рекламируемой «суперстойкой» губной помады входит клей «Момент».

---

Путевые заметки-1

Кеды, рюкзак, очки. Впереди- горы, море, Король и Шут.

Поселок Черноморский. Как всегда полно стопщиков. В кучке парней ярко выраженной рокерской внешности замечаю…черные волосы, собранные в хвост, темные очки, лихая пиратская улыбочка…

Сто лет не виделись…

А помнишь, Юль, как мы уроки напролет рисовали: палатки, костер, гитара и…

Вот. Это все было. Без нас.

«Все идет хорошо. Но мимо»

Поселок Ильский. Указатель: «р. Иль». Понимаю, что нужно приехать сюда с баллончиком белой краски и дописать мою любимую букву.

---

На вишне уже каждый второй лист позолоченный. А у лета запах вчерашнего дня.

Я помню эти ощущения. Стрелки часов перешли на вторую половину циферблата, мы неумолимо движемся к осени.

Сидим у своих окон, провожая солнце. Выстроили себе дозорную башню из яблочных косточек и наблюдаем за сменой времен года.

Скоро дни будут избыточно сладкими, как переспелые фрукты, и это лучшие мгновения года. Я буду скользить во времени, назначая бесчисленные свидания. Совсем-совсем легкомысленный ребенок. Затею очередную игру, чтобы в конце концов понять, что опять заигралась, опять влюбилась, опять безнадежно, опять безответно…

Сидим у окон, перелистывая в уме свои биографии…



В сложенных ладонях - забытые нами слова…(с)

---

Зашел в троллейбус, повел глазками, улыбаясь мягко. Волосы золотые, глаза голубые, ногти длинные. Зовут тебя, кажется, Матвей. Ты меня не помнишь. Конечно. Это у меня взгляд-вспышка пронырливого папарацци. Всех помню. Всех с внешностью принца.

Женственный, кокетливый, наблюдаю за тобой отрешенно, как за героем комиксов.

Матвей… Давно это было-) Как я тебя называла?.. «Солнечный мальчик», точно…

---

Когда на Нашествии Наутилус неожиданно заиграл "Звезду по имени Солнце" народ чуть ли не "Аллилуя" кричал. Но были и те, кто смотрели на сцену мертвыми глазами. В зрачках мелькали кадры о прошлом, а на ресницах накапливалась доза боли...

---

Будни...

- Будни есть замечательное чудо повседневности. Так решаю я каждый вечер, следуя нехитрым ритуалам чаепития и графомании.

- Однажды очень близкий мне человек заметил, что в каждом дне есть улыбка Божественного. С тех пор вижу часто эту улыбку. Понимаю буквально. Она висит в небе словно привет из детства от Чеширского кота. Она спокойная и снисходительная. Возможно, мне кажется.

- Собираюсь. На побережье. В отличие от отдыхающих, обычно к морю даже не подхожу ибо аллергия на человечество. Найти бы пирс позаброшеннее и читать что-нибудь, пахнущее ирисками и молоком, например, Карлсона или «Ёжика в тумане». А вечером прийти в старый ДК на концерт любимого беззубого и забыть, что я порядочная и даже эстетическая девушка. Или, наоборот, вспомнить.

@музыка: «Мне грустно и легко» ИЛ\Браво

@настроение: жаркораздетое

---

Сны...

Я острая и неудобная.

И мысли своими углами сцепливаются, оставляя глубокие порезы на молодом теле. Лирика заставляет возвращаться к алтарю голубоглазого божества.

Он протягивает мне руку, и я вижу раздвоенный язык во влажной темноте между губ. Я мечтала об этом кровавом грехопадении.

Его пальцы обжигают кожу, но я знаю, что алтарь мал для двоих.

Он сбрасывает вниз, наслаждаясь болью моего неутоленного желания.



Вернулись к жизни сны многолетней давности, которые подобно дорогому вину стали еще более терпкими. Все, как и тогда. Ничего не изменилось.

Сегодня вновь увидела в божестве человека. От этого нестерпимо захотелось его дыхания.

---

Распахнутыми шкафами,

Прибитыми к раме занавесками

Гвоздями.

Укушенными глазами,

Застигнутыми врасплох руками,

Целующимися носами,

Шепчущими несладко,

Сонными утрами,

Зажмуренным солнцем

Под ногой.

Так важно. Так нужно.

Не верь мне, я ласковая.



…и прибивать гвоздями занавески к рамам…

Чтоб навсегда. Чтоб без сквозняка.

@музыка: удары молотка

@настроение: ожидание звезд

---

Скоро осень… А я просто панически боюсь, что жить мне в ней без тебя.

В мутном дожде, под одиноким зонтиком, в ворохе чернеющих листьев и прощального солнца я завяну следом за последними цветами. Нельзя, мне нельзя без тебя.

Ни в коем случае, слышишь?

---

Улетел с ветром, голубоглазый длинноволосый.

Подмигивая, и напевая мотивчик НС: «Твои драные джинсы и молдавские брови. Ты была моей тайной, зазнобой моей…»

Махнув рукой сквозь острые обломки моего ледяного одиночества.

И на прощание какой-то сумасшедший твист под звездами, босиком на асфальте.

Не забывай…

---

Отражения...

Он один из самых интересных людей, которых мне довелось встретить.

Его зовут Илья, «в девичестве»- Сергей. Но друзья называют его Шаморой.

Он меняет прически так же часто, как и любовников.

Он стал геем, когда в ’96 влюбился в Лагутенко. С тех пор Илья- копия любимого кумира: прически, взгляды, жесты, интонации, улыбки, стиль. Но собственная индивидуальность настолько яркая, что навязанный имидж- лишь тонкая оболочка.

Он объездил всю Россию, отправляясь в тур за «Мумий Троллем». Когда бурная юность закончилась, уехал в Европу. Сейчас живет и учится в Германии. Но путешествовать продолжает, и любит Лагутенко так же, как и много лет назад.

Эта личность парадоксальная и шокирующая. Его осуждают, презирают, обожают, ненавидят, обожают. Ему завидуют. Илью зачастую не понимают даже самые близкие друзья. Очень трудно ориентироваться в его постоянно меняющемся мировоззрении, запутанных принципах и том, что называется «напоказ». Еще малопонятно, когда он шутит, когда говорит серьезно, когда обижен, а когда «держит марку».

Человек в себе. Общительный, контактный, обаятельный. Но то же время ему никто не нужен, кроме самого себя. Эгоизм? Скорее, самодостаточность.

Но Шаморе безразличны рассуждения и сплетни. Он свободен в мыслях и поступках, не задается вопросами, не нуждается в ответах. Не преодолевает препятствий. Потому что просто не замечает их.

У него в голове весенний ветер, перед глазами «открыты все дороги, размечены пути», а в длинной челке и жеманных движениях - молодость Лагутенко.

---

[Высказала ни в чем не повинному молодому человеку все, что я о нем думаю. Могла бы обойтись более мягкими выражениями...

Я не умею молчать, даже когда это очень нужно. Не вышло бы из меня партизанки.

Но все-таки была фраза "ты мне нужен", однако, печатая которую, перетряхивала весь свой нецензурный словарный запас. Фраза осталась без внимания. Как ее и не было]

---

Ночной бред или просто нервы

И нервы натянуты, как слабые струны,

И волосы дыбом, и только минор,

Ну хватит играть на мне длинные гаммы

И хватит съедать меня закусочным залпом.



Мне хочется дынь и, конечно, мажор,

Мне хочется жизнь, ну ту, что на Марсе,

Ведь я же совсем как ребёнок,

Такой беззаботно капризный

с большими глазами и

массой ненужных игрушек…

А ещё я боюсь немой темноты

И люблю зажигать небесные звёзды

вселенскою спичкой…



И захлёбываясь слезами оттого, что ты понарошку,

И разрывая мои никчёмные нервы,

Играю я только минорные строчки

На нашей большой и тёмной Земле…

И курю я только твои сигареты,

Зажигая обычною белою спичкой!... (с)Льдинка

---

Игра слов.

Мне нравится выражение «девушка легкого поведения». И я не понимаю, почему им наградили проституток.

В моем представлении - это безрассудное, легкомысленное существо с ромашковой вьюгой в волосах и шелковыми волнами вокруг колен.