Жизнь – поруганная сказка (с) Пастернак

Удар по голосу. Оборвался. Не от неожиданности, от оправдавшегося предчувствия.

Все такой же лохматый, все такой же красивый, все так же с гитарой, все такой же женатый, черт возьми-)

[Мысль 1. censored

Мысль 2. censored

Мысль 3. БЕЖАТЬ!!!]

Завязала ниточками голос и даже что-то говорила. И даже о чем-то еще думала.

Мы никогда не будем вместе. Господи, как же это хорошо!

От неожиданной мысли влюбилась в небо и танцевала с ним Венский вальс по дороге домой.

Как все-таки все правильно придумано.

---

Как в старой сказке...

На все пуговицы застегнуть душу. Склеить тушью ресницы. Нарисовать на стене костер и греть о него руки.

Нарисовать рядом гитару и слушать ветер в тонких струнах.

Нарисовать лес и затеряться в нем от скучающих глаз.

Нарисовать слабым чаем сумерки. Оттиском губ- луну.

Фальшью жить на каждый вдох-выдох.

Черными ногтями цепляться за разрисованные обои.

Не-до-любленна-я ветром.

«Я не навсегда. Ну а с кем не бывает?..»(с) Мумий Тролль……

---

Будни

- Солнце разрешило откусить от себя ванильный кусочек. Жарко… Расплавляюсь радужным ручейком, растекаюсь по трещинам в асфальте. Очень жарко.

- Слишком лагутенистый, слишком мяукающий, слишком фанатичный мальчик, не в меру остроумный [Остро не умный] Язык не поворачивается назвать парнем. С непослушными кудрями, неумолкающий, но предсказуемый. Клон Лагутенко. КЛОуН.

- Соленый взгляд размазанной туши. Над черной чашкой эспрессо. На твоих плечах несколько его тепло-русых волос. Мое агрессивное отражение в зеркале напротив. Наивный вопрос: «Он не вернется?..»

- Неужели люди не научатся говорить на одном языке…

- Научатся, когда их останется маааленькая кучка…

- Но даже тогда найдутся несколько, которые не захотят говорить на общем языке.

- Крики мертвых дельфинов. «Мертвых Дельфинов». …«Мы дети из ада, нам солнца не надо, слезами напьемся. Смеемся. Нас трогать не надо и к вам как награда наш смех донесется из ада»… «Я опять взгляну на стрелки сломанных часов и вновь поверю в то, что они ходят верно»… «Я разучился ходить, но научился летать. В своих мирах я один. Я мертвый дельфин»…

---

Последняя фотосессия в родных стенах 93-й, последний звонок, последний урок (обществознание, нэ?)... Забыть. Забыть идиотские коричневые парты и голубенькие стулья.

Буду скучать? НЕТ. Не люблю лжесентиментальную чушь.

---

"Самая-самая-самая проблемная женская зона называется - МУЖЧИНА!!!" (с) Ильдико Фон Кюрти

---

Дороги…

Фонари, проносящиеся за стеклами- свет встречающихся на пути городов. Обломок луны, запутавшийся в ветках деревьев. Дорога в бесконечном шепоте шин, со скоростными участками трассы, легкими мыслями и тяжелой головой.

Атмосфера вокзала. Тяжелая. Боль провожающих и радость встречающих. Электрички, поезда ближнего и дальнего следования. Искренне ненавижу это место за то, что с моего раннего детства любимый брат приезжает и очень скоро уезжает. И даже кажется, что уезжает чаще, чем приезжает. И всегда вокзал. Краснодар- Москва. Москва- Алма-Ата. Алма-Ата- секретный город N.

Дороги. Бесконечность, постоянность. Смена пейзажей и ощущений. Ощутимое будущее, сжатое в кулаке. Материальное счастье- под ногами. Прятная тяжесть рюкзака за спиной и чувство разбивающихся ступенек тебе вслед, пепел сжигаемых мостов, шелест слизывающихся морем следов.

Вызов цивилизации. Дерзкий. В лицо мегаполисам.



Когда-нибудь я буду долго ехать железнодорожными путями во Владивосток. Через всю страну. Через Байкал и Сибирь. Прошлое ускользнет по рельсам. Все будет иначе. Я буду лежать на верхней полке, как обычно положив рюкзак вместо подушки, и писать повесть о таинственных дорогах. Обязательно.

Когда-нибудь дороги откроют свои тайны…

---

Тяжелый ветер бьет в лицо, откидывая назад мокрые от дождя волосы. Он легко обегает защиту, краем глаза отмечая положение своих полузащитников, не выпуская из виду мяч. За доли секунды ориентируется и легко добирается до штрафной противника. Карие глаза внимательно и быстро смотрят вокруг. Он резко пробивает. Вратарь подпрыгивает, падает, не коснувшись мяча. Гол. Он улыбается так, как ни при каких других обстоятельствах. Его счастье- единственно возможное для него. Другого не существует. В эти два часа вообще не существует ничего, кроме игры. Остальное время суток- безфутбольная серая действительность.

Он подставляет лицо дождю, блаженно закрывая глаза. Встряхивает длинными черными волосами. Проводит рукой по идеальным ногам. Проходит мимо по кромке поля, сладко облизываясь. Ищу место, куда бы успасть.

…люблю футбол...

---

Спрятаться теплом в чужих ладонях, дрожащим огоньком свечи от ветра, иллюзией от действительности. Спрятаться эхом в закоулках чужой памяти, слиянием ладоней, соприкосновением сердец…

Всего лишь ночь…Это не я здесь. Всего лишь тень…

---

«Ждали солнца на зданиях школ…»

Осталась неделя. Всего 1 неделя и школа останется в прошлом, как пианино на чердаке. Сдам экзамены и абсолютно свободна-)

И не будет больше самого ужасного звука моей жизни- звонка на урок. Не будет пыльных коридоров, казарменной краски на стенах и шумных перемен. Не будет язвительной классной, крикливой математички, чокнутого биолога и директора, которому невозможно подобрать печатный эпитет. Не будет вымораживающих 10 лет и к концу 11 класса выморозивших окончательно одноклассников (Юлька, ет не про тебя). Настроение у всех настороженное, достали мы друг друга все-таки.

Не будет фотообоев в родном кабинете, изученных до каждой травинки. Там есть озеро и мостик, и в темных силуэтах людей на нем Не_Забава мечтательно узнавала чьи-то черты. Еще есть куст, в котором горят два ярко-красных глаза. Отвожу взгляд от стены, натыкаюсь на обожаемое змеиное личико классной в обрамлении мелких «химических» кудряшек, закрываюсь челкой. Это называется «У меня антракт».

«Мы отсидели десять лет. От звонка до звонка»

Плохие воспоминания со временем забудуться, останется только та 0,001 доля из всего произошедшего, которая была приятной.

Что-то хочется навсегда запомнить, кого-то хочется никогда не потерять на пересечениях параллелей и меридиан… Что-то, кого-то… не всё и не всех.



«Каждый выходил в мир

Через собственную дверь,

Кто мог знать, что ждет

Снаружи нас…»

---

Запутались мысли в буквах и строчках, в книжных листах, пахнущих чужими фантазиями, в цветных дискетах с недописанными шедеврами- чужими и моими. Запутались в тонких пальцах и отросших за зиму волосах. Самозабвенно. Поцелуями сладкими, сахарными, ванильными, неадекватными(а, Маруська?), долгожданными, неожиданными, придуманными, спрятанными, потерянными…

Неужели все должно быть так сложно? Неужели самой нужно строить кучу препятствий, а потом биться о них головой? Почему нельзя полюбить человека таким, какой он есть, просто за то, что он есть?

Почему нужно мечтать перевоспитать, подогнать под свой идеал? Почему нужно мысленно дорисовывать каждому встречному длинные волосы, намекать, что нужно уметь играть на гитаре и вообще мечтать, чтобы вокруг ходили лагутенистые клоны? Дура Не_Забава.

Почему меня нельзя полюбить такой, какая я есть просто за то, что я есть? С моими тараканами-мутантами в голове, сезонными депрессиями, непредсказуемыми сумасшествиями, необдуманными поступками и неадекватными реакциями. Романтичная в той степени, которая мешает нормально жить. Не умеющая сдерживать агрессию и управлять эмоциями.

За свою жизнь я хорошо научилась только одному- разрушать собственное счастье.

---

Крылья

Однажды утром у него выросли крылья. Он проснулся от боли в спине. Потерся о стену. Провел рукой по воспаленной коже. Встал и пошел в ванную, оставив на стене и простыне багровые пятна. В зеркале отчетливо были видны свежие ссадины, разрывавшие кожу на лопатках. До глубины души обиженный на природу, он отменил свидание и не пошел на универ. А крылья росли. Появились перья. Окровавленные, слабенькие, прозрачные. Это было уже ни на что не похоже. Он походил на замученного каким-то садистом цыпленка или на ангела божьего после адских мук. Сначала он выпил все, что имелось в доме, потом нашел самый длинный плащ и спустился в магазин за водкой. Однако, боль не прекращалась до глубокой ночи, крылья росли, скелет деформировался, а квартира его стала напоминать разделочную мясного магазина.

Наступило утро. Кончики крыльев касались щиколоток и –Аллилуйя!- они перестали расти. Тщательно осмотрев свою новую часть тела и осознав, что ЭТО теперь с ним НАВСЕГДА, он одел свой самый длинный плащ и купил еще водки. Еще раз отменил свидание и не пошел в универ.

Спать было неудобно. Перья то кололи, то щекотали, то сами по себе начинали размахиваться, снося все на своем пути- абстрактные художества со стен, ночник с тумбочки, бутылку с остатками водки и телефон. Иногда крылья обнимали его, и ему становилось жарко. Иногда крылья стряхивали одеяло на пол, и ему становилось холодно. Измученный беспокойной ночью, новой ношей за спиной, весившей килограмм двадцать, и похмельем, он не ответил на звонок девушки, не пошел в универ и, подумав, за водкой тоже решил не идти. Вместо этого он выпил аспирин и решил подумать. Думать ему тоже было в новинку. Аккуратно раскладывая по полочкам мысли, он медленно, но верно шел к выводу, что раз крылья выросли, значит это либо дар небес, либо наказание.

Он решил начать новую жизнь, купить еще парочку длинных плащей и убрать в квартире, походившей на павильон для съемок фильма о каком-нибудь маньяке. Разобравшись с потеками крови на стенах и мебели, клочьями перьев и плащами, он пригласил девушку на свидание.



Девушка пришла в себя довольно быстро и через часик даже согласилась потрогать крылья.

- А они летают?

Логичный вопрос поставил новоявленного ангела в тупик. Он забыл про девушку, разбежался и активно замахал крыльями. Упал. Побежал опять, получая от этого давно забытое детское удовольствие, когда учишься кататься на велосипеде, терпеливо стремишься к цели и не замечаешь разбитых коленок.

Он кругами летал над парком, пробуя на вкус новые ощущения. Девушка махала ему рукой и была такой же счастливой, как и он. Она была счастлива чужим счастьем. Он взял ее за руки и, прижав к себе, поднялся над кронами деревьев. Она гладила белоснежные перья и очень любила его в этот момент.



Прошел месяц. Он часто задумывался над тем, зачем нужны крылья вообше и ему в частности. Девушка, последний раз назвав его «чудом в перьях», ушла к другому, которого не так жарко было обнимать. Друг смеялся, шутил, а перед уходом обязательно незаметно приклеивал к крыльям жвачку. Ее было очень сложно отдирать от перьев, выгибая шею, путаясь в пухе. Универ, он, конечно, бросил. Он очень загадочно выглядел в холода, шествуя по улице в длинном плаще, но летом приходилось играть в отшельника. Кстати, новая роль ему очень даже нравилась- он думал все чаще, удивляя сам себя возможностями человеческого сознания. Однажды он даже дошел до мысли, что ему уготована великая миссия, в которой без крыльев не обойтись.

Но деньги неожиданно закончились. Он вымыл крылья шампунем и уложил их как на картинках в фантастических книжках. Теперь он был похож на настоящего ангела.



Среди пестрых клоунских костюмов живет серенький стареющий человек, у которого за спиной колышутся от сквозняков белоснежные крылья. Он работает в цирке. К нему презрительно относятся взрослые и обожают дети. Он годами не меняет свою программу,но это никому не надоедает- дети хлопают розовыми ладошками и удивленными глазами следят за каждым его движением. Малыши вырастают и потом скептически смотрят на кружащегося под куполом человека, снисходительно улыбаются уже своим отпрыскам. Взрослые равнодушны. Дети счастливы.

Он улыбается. Он понял, что это и есть смысл жизни…настоящего ангела.

---

В небе осень. Холодно, противно и жалостливо. Весна растворилась в серых окнах.

Хочется обнять кого-нибудь теплого и бесконечно важного, спрятаться в плед и не думать ни о чем, кроме того, что рядом понимающий и нужный человек. Хочется читать «Маленького принца», разглядывать небо за шторами и пить горячий шоколад.

Вместо этого я иду куда-то зачем-то, разговариваю с серьезными людьми, подозрительно смотрящими на меня стеклами очков; разглядываю свое лохматое отражение в пыльных окнах трамвая; спешу куда-то, опаздываю, бегу, успеваю; опять куда-то еду, пью бевкусный кофе; ищу в тетради место для рисунков, потом между рисунков ищу место для лекции: «… лид…динамика… кольцевая композиция…логический мостик…»; мерзу, подгоняемая всеми ветрами; отталкиваю от себя липкие взгляды и дешевые комплименты; забиваюсь в свой мир и закрываю все двери, весь день ощущая возле себя п.у.с.т.о.т.у.



"Хотел бы я знать, зачем звезды светятся,- задумчиво сказал Маленький принц,- наверно, за тем,чтобы рано или поздно каждый мог найти свою"

---

Отпусти меня… пожалуйста…



Белый ангел, я распятье, полно память, полно

Ты уйдешь, но станешь жаждой, мук запретных болью

Алый сок любви однажды станет черной кровью

Испей мой стон, дай мне шанс

Сожги мой сон, дай мне шанс…(с) Агата Кристи

---

Читаю Мацуо Басё. Считайте меня бестолочью, не способной понять тонкие миры и истинное искусство, но мне до слез смешно-)



Ирисы.

Ими привяжем к ногам сандалии,

Чем не шнурки?



Ещё глядя на вишни,

Помышлял о сосне, вот она, предо мной.

Третья луна позади. (ну ет даже понравилось-)))



Окутан прохладой,

Как будто в своей постели

Разнежился.



Ползи же ко мне!

Где-то в саду под сторожкой

Стонет жаба.



Осенняя свежесть.

Пусть каждый себе очистит

Тыкву иль баклажан.



Двор подметя

Шагнул за ворота, но ива у храма

Уронила листву.



Друг друга тузят

Мальчишки им точно по росту

Поле пшеницы.



Летнее платье.

А до сих пор не могу из него

выбрать вшей.



И поле фасоли,

И этот сарай дровяной

Равно знамениты. (гениально!)



Эй, торговец,

Шляпу не купишь? Так хороша

Эта шляпа в снегу.



Блохи и вши.

Лошадь мочится прямо

У изголовья. (после этого Не_Забава вообще упала со стула)



Мацуо Басё считается величайшим философом и жутким талантищем. Обзавидовалась его дару.

---

Ветер бьется о стекла.

Душа стекает по щекам черной тушью. На небе черная луна, не светят черные звезды, стелятся по земле черные тени. Зовет к себе ветер. Кружит над головой, кричит простуженно, скорбно, отпевая давно закрытые глаза голубоглазого ангела, плачет ядовитыми слезами.

Окровавленные сны оставят на подушке бордовые следы. Ломая грани между сном и явью, рвусь к алтарю и падаю на колени перед сотворенным кумиром, режу ему вены, а потом пишу пафосные некрологи. Развожу костер из своих пальцев и, перекрикивая боль, сочиняю вам молитвы.

И ветер бьется о стекла, и зовет, и угрожает, и умоляет.

Написав на ладонях свою биографию, разбиваю окно. Ветер!



Это всего лишь впечатления от музыки. «Агата Кристи» режет слух, стальными ногтями по живому.

Эти стены снова давят меня

Закрывает темнота что дальше

Штыками наступают холода

Выгрызая из груди рваный кашель.

---

Басни, мультики и феминизм.

Посмотрела сегодня давно мной забытый мультик про стрекозу и муравья, по басне Крылова. Старая мораль устарела, между знакомых кадров вижу подоплеку и скрытый умысел.

Для начала, стрекоза. Конечно, в воспитательных целях можно назвать ее лентяйкой. Но ведь в первую очередь она- женщина. С легкими ножками и тонкой талией, красотка просто. Она танцует, поет, получает удовольствие от жизни всю весну и лето. Живет сегодняшним днем и строит глазки направо-налево.

Муравей. Серьезный трудящийся парень, карьерист и циник. Легкомысленная дамочка с танцующими ножками и легким нравом пришла коротать зиму. Что он делает? Во-первых, отказывается от своего мужского счастья, во-вторых, обрекает стрекозу на верную гибель. Что-то не в порядке с ориентацией у молодого муравья. Не исключено, что он страстно любит какого-нибудь стрекозла-паучка-бегемота, но в таком случае мораль сей басни стоит сменить. Или у него может быть псевдоинтеллигентная мамаша, которая активно воспротивляется неравному браку нервно поджимая губы: «Какой мезальянс!»

Во все времена существовали женщины, живущие на содержании у мужчин. Кто-то танцует, а кто-то эти танцы оплачивает. Во все времена существовали браки по расчету. Во все времена большинство женского населения считало, что деньги в семье должен зарабатывать мужчина. А жена должна танцевать, образно выражаясь, скрашивая трудоголику серые будни и черные ночи.

Тем не менее, стрекоза на улице; муравей греет самовар мамаше или собирается на свидание к своему стрекозлу. На месте барышни, я бы стала феминисткой, борясь за свою женскую свободу. Муравьев целый муравейник и неизвестно еще, чем они там занимаются. Ходить к каждому- гиблое дело, себе дороже.

А мораль сей басни такова: «Мужики-козлы».

---

И значит окна нам не светят,

И телефоны не звонят,

И значит места нет на свете

Для таких, как ты и я. (с) «Сети»



Закрыть глаза и придумать тебя.

Закрыть глаза и придумать любовь.

Закрыть глаза и придумать мир, где ты и любовь смогут сосуществовать.

Закрыть глаза и поверить, что все это правда.

Закрыть глаза и жить в новом мире вечно.

---

Однажды братик увидел меня в моем обычном прикиде, в котором я сплю. Футболка КиШа, красно-оранжевые клетчатые мужские трусы по колено и шерстяные носки. Рома подавился кофе и сказал, что выгляжу я очень сексуально. Ну что ж, сейчас по настоянию мамы Не_Забавка облачается в какое-то рюшечно-ленточное великолепие, которое офигительно смотрится с моими кулончиками, браслетами-черепами на руках и черным кожаным браслетом на ноге… Ничего по-человечески делать до сих пор не получаеца.

---

Сны…

- Ты как всегда лаконична..

- А ты беспечен. Как всегда.

- Ты знаешь, у тебя прохладный голос. Как ледяная корочка на мороженом, которая тает от единственного прикосновения теплых губ.

- Беспечен, слишком беспечен…

- Хочешь, мы убежим на край света?

- На рассвете ты будешь жалеть об этом.

- Лучше жалеть о том, что сделал, чем о том, на что не решился.

- Ну тогда не спрашивай, иногда нужно не спрашивать…



Мне приснился разговор где-то высоко в горах, на крыше низкого домика, скрытого в ущелье. Под черным небом с хрустящими звездами и навязчивым запахом роз.

Суматошно записывая его за завтраком, улыбалась последней фразе… «Не спрашивай, иногда лучше не спрашивать»…

---

Запах сандала, звенящие ветром китайские колокольчики, жасминовый чай…

Когда в комнате слишком много одиночества для меня одной- это еще ничего не значит. Моя Дорога размыта дождем, она темная и глухая. Сегодня.

А если завтра не наступит?..