В думах о Воспитаннике.

Воспитанник Упавшей Звезды- идеал. Проводя ночи на подоконнике с чашкой кофе и собеседницей-луной в окне, открываю для себя все новые и новые черты этого ангела. Я уже много писала о нем в дневнике, напишу еще, потому что нерастраченное чувство трещит искрами и не дает молчать. И когда искры превратятся в фейерверк, я, видимо, наконец встречу тебя, Воспитанник!-)

Мой любимый будет как комета. Самостоятельный, непослушный, креативный. Он будет талантлив, намного ярче меня- я буду им гордиться. Я буду хвалиться им… направо и налево… Он будет художником, и его футболка покроется разноцветными пятнышками масляной краски. Или он будет писателем, и черточки чернил украсят любимые пальцы. Если мой Воспитанник- поэт, в его глазах будут копошиться метафоры, складываясь в оригинальные рифмы. А еще… Еще он может быть музыкантом. И он будет любить гитару, возможно, больше, чем меня…

Не офисный, свободный, решительный. Самостоятельный в суждениях. Красоту ценящий, но за полиэтиленом не бегающий. Знающий, что ему нужно от жизни, черт возьми!

С определенным стилем жизни.

Яркий, стемящийся вперед, открывающий новые горизонты, настигающий ветра, ловящий звезды.

Ищущий. До радости беспокойный.

С бьющим фонтаном энергии.

Авантюрист, рискующий, по краю пропасти бродящий. Перемен не боящийся. До будущего жадный.



Вот так. Небольшое дополнение к написанному ранее. Когда-нибудь я объединю отрывки, выпущу эпопею, Воспитанник прочитает ее и объявится.

---

Надев свой лучший наряд, Зима закружилась в своем последнем вальсе с Его Величеством Время. Рассыпая последние морозы, она легко скользила по разбуженной траве, теряя шарфы и шлейфы, ветрами студеными румяня щеки. Ее бледные губы последний раз целовали Солнце, чтобы еще чуть-чуть и Природа сбросила с себя все оковы. Непокорным веретеном Зима кружила по лунной дорожке, с самоотдачей растворяясь в танце, отбивая по нёбу ровное «раз-два-три, раз-два-три…» И еле успевают за дерзкой танцовщицей снежинки- белые мотыльки из свиты Снежной Королевы…

Зима всегда уходит ночью, чтобы никто не заметил…

---

Пыльные школьные коридоры, навязчивый голос математички, чистый лист и карандаш. В голове, как всегда, куча несвязных образов, обрывки фраз, цитаты и сюжеты ненаписанных рассказов. Перед глазами- сложенные ладони, между которыми теплится загадка. Мысли бисером рассыпаются по парте, даю волю и полную свободу действий карандашу, бесстрастно следя за набегающими друг на друга буквами. Как обычно, хочется «творить» в самом неудобном для этого месте…

---

Весна, время школьников и самоубийц...(с)

Однажды прохладным осенним днем мы (я и Сагра) сидели в парке на берегу Кубани. Мы собрали охапки кленовых листьев и потом расписывали их черными маркерами, сохраняя на зиму свои чувства и мысли. О-сен-ни-е… сейчас ворох сухих листьев пылится в ящике стола, и рука не поднимается избавиться от не слишком приятных воспоминаний. Наступила весна. Весна, которая с расстояния того осеннего дня казалась невозможной, о которой я боялась даже мечтать, шлепая по лужам горькой тенью-зонтиком.

Зима еще так недалеко. В шаге за спиной, она еще касается меня ледяными локонами. А если честно… мне нравилась зима. Сейчас так сложно сделать это запоздалое признание!..

Мне нравилось загадочно стрелять глазками-зеленоватым халцедоном, прячась в красный шарф.

Мне нравилась ночь, накрывающая город часов в 5 вечера…

Мне нравилось просыпаться в темноте, сразу подходить к окну и мурлыкать, сонно жмурясь на теплые фонарики звезд: «Доброе утро».

Мне нравилось то дополнительное счастье, которое не получишь в теплое время года- возвращаться в уютное тепло дома со злого уличного ветра.

Мне нравилось греть руки чашкой каппучинно в полумраке кафе и смотреть, как за окном срывается мелкий снег…

Прощай, зима…

---

Раскинув руки, подставив лицо солнцу, которое- увы!- за метрами туч, впитывать в себя запахи ветра. Кончиками волос ухватить терпкий аромат каких-то далеких костров. Ветер пахнет жаркими охапками искр… Сожжеными дневниками; пеплом, который остался от большой любви; погасшим солнцем; обсыпавшимися в океан звездами, зашипевшими от прикосновения к воде, медленно падающими на дно и еще много дней светившими сквозь бездну…

Ветер с запахом огня. Огня, который сжигает все на свое пути… И запылает песок с цепочкой следов моих босых ног, и загорится время, обращая в пепел стрелки часов и за спиной не останется ничего, кроме серебра разрушенного прошлого.

Почувствуйте ветер…

---

У меня есть привычка- долго и пространно описывать природу.

Небо густое и сладкое. Небо-сгущеное молоко. Пустое и белое, как чистый лист. Лсит перед тобой- бери ручку и рисуй все, что вздумается. Перед тобой- всё небо!

И только линии электропередач протянуты сквозь ветер. Эти высоковольтные провода- как струны гитары. Продень пальцы, тронь их и небо оборвется, запоет задумчивую эльфийскую мелодию- трогательную, как шелк волос, звонкую, как удары слез по пальцам, тонкую, как октябрьскую паутину…

Небо. Совершенство- не прибавить, не отнять…

---

Через небо сердцам перестукиваться…(с)

Людей может разделять расстояние, часовые пояса, образ жизни, возраст, границы… но как бы ни далеки мы были, я знаю- ты рядом. Это удивительное ощущение полета, когда я забираю с почты пакет с кучей марок, перевязанный веревками, с запахом аэропортов двух стран, немецкой и русской почты. Письма. Твои и мои. Каждое твое письмо- тетрадь в клеточку, исписанная мелким завитушечным почерком. Каждый лист тетради- ты. Твои мысли, твои чувства, твой запах… сегодня я нашла между страниц длинный черный волос. Потеряла…

Звонок.

«Алло…»

моя первая мысль. Что же все-таки это было? «Алло» или «Мя-а-ау»??? Звонкий поцелуй в трубку, поцелуй, который пронесется через тысячи километров и несколько границ, который долетит до твоей души, чтобы ты тоже смог испытать ощущение полета.

Илья Игоревич Лагутенко. Мой Лагутенко намного лучше, чем тот, который знаменитый Мумий.

Сиамские сердца никогда не будут разделены. Ни временем, ни расстоянием. Существует почта, инет, телефон и… дороги. Дороги венами пересекают Землю. Не забывайте друг друга, не сжигайте за собой мосты, не расставайтесь навсегда, не прощайтесь, помните, любите, ждите. И вы всегда будете вместе…

Сагра сказала мне, что чувствует, будто наши дороги разойдутся. Я не очень ее утешала. Разойдутся. Но, боже, мой, что такое для дружбы расстояние? Мы всегда будем вместе, Маруся!

Мы всегда будем вместе, Шамора…

---

Вы настоящий фанат МТ, если:

http://www.diary.ru/~Nightcrawler

… Услышав на улице фразу, начинающуюся с "му", Вы сразу же спрашиваете: "мий?"…

… улицезрев автомобильный номер с буквами "МТ", Вам становится хо-ро-шоо…

… Вы уже знаете о Илье Лагутенко больше, чем он сам…

… Вы любите говорить, чуть растягивая гласные…

… Вы носите галстук на поясе (как все нормальные люди!)…

… Вам нравятся восьмиклассницы, даже если Вам далеко за 60…

… приходя на работу или на учебу, вы приветствуете коллектив фразой "Viva el rockapops!"…

… Вы уверены, что в Вас два сердца: одно - сиамское, другое - не очень…

… поднимая телефонную трубку, Вы спрашиваете "Алло, попс" … или "Невеста?"…

… в комнате у Вас давно не хватает места на стенах, полу и потолке для новых фотографий группы…

… Вам нравится небесно-голубой цвет, и друзья на Вас как-то подозрительно смотрят…

… впрочем, они на Вас давно как-то подозрительно смотрят…

… Вас безумно нравятся бегемотики с хвостиками…

… Вы с нетерпением ждете апреля…

… на любой вопрос Вы отвечаете: "Так надо!"…

… Ваши любимые животные: дельфины, кошки, комары, птицы, лошади и телевизор…

… Вы носите бАтинки из крокАдиловой кожи…

… входя в темную комнату, перед тем как зажечь свет, Вы говорите: "Утекай", а Вам из темноты отвечают: "Уходим"…

… перед телевизионными концентрами группы МТ Вы звоните на электростанцию и предупреждаете, чтобы не выключали свет и закупаетесь батарейками для поддержки питания тока…

… Вам начинают нравится всякие непонятные и ТРУДНОВЫГОВАРИВАЕМЫЕ слова…

… даже если Вы мужчина, Вас называют "Моя певица"… и вы считаете это за комплимент…

… самая страшная пытка для Вас - очередной ремикс…

… чай Вы всегда пьете только вечером…

… Вы потратили 3 года, чтобы научиться улыбаться, как Илья Лагутенко… теперь улыбаетесь не переставая…

… зимой Вы носите зеленый китайский военный бушлат…

… у Вас есть все альбомы, плакаты, журналы, статьи, книги группы МТ… а Вам все мало…

… и, наконец: Вы никогда на задавались вопросом "А куда я все это дену потом?

---

Будни.

- Небо приняло свой естественный оттенок. Тот, который называют «небесно-голубой».

- Бессонная ночь за компом оставила отпечаток своей суровой подошвы, и я вижу в школьном зеркале лохмато-помято-пожевано-выплюнутую Не_Забаву. Неромантично, но правдиво.

- И вообще… не романтичная я сегодня. Извините. Это пройдет.

- В голову лезут злые рифмы. Злая я.

- Вьются вокруг меня слухи. Ловлю их за точки-запятые, меняю слова местами, расставляю лица в своем порядке и прячу в карман. Я никогда не распространяю слухов. Особенно свежесочиненных.

- Проведя в поисках одного диска две недели, поняла, что они живут более интересной жизнью, чем я. Например, одна РПГ сейчас пребывает в Москве, mp3 битлов катается на санках где-то под Лаго-Наки, а любимая стратегия отправилась на постоянное место жительства в Европу. Завидую своим дискам.

- Поняла, смысл пословицы «большое видится на расстоянии». Издалека слон красивый и величественный, а вблизи неуклюжий, грязный, с потрескавшейся толстенной шкурой и роев муж вокруг. Это так, аллегория. Но смысл ясен. Слишком поздно…

---

Лабиринты сознания.

Мы теряемся среди своих мыслей. Все беды и несчастья от потери тропинок в этом бесконечном лабиринте сознания. Идешь вперед, стремясь познать себя, двигаясь в сторону совершенства, заходишь в тупик. Оглядываешься назад- стена. Впереди- стена. Заточена. Сжата со всех сторон неприступными противоречиями и предрассудками. Сверху надвигается плита комплексов, а земли под ногами все меньше… И кричи- не кричи. Никто не услышит, потому что лабиринт- твой собственный. Сама отстроила, сама заблудилась. И никого больше нет на извилистых дорожках. Ломаешь ногти о камень стены, царапаешься, рвешься вперед. Бесполезно. Не прорваться. Лабиринт- система, отлаженная программа, всегда заводящая в тупик. Кто не стремиться вперед- живут спокойно и не собирается в лабиринт. Зашел- играй по простым правилам. Выбирай свой путь, задумывайся на развилках, играй и проигрывай. Только стены лабиринта двигаются вместе с тобой, чтобы рано или поздно сложиться в простую геометрическую фигуру, напоминающую то ли ящик, то ли гроб.

Теряешь последние силы, ломая стены лабиринта… но не проникув в собственное сознание, не выйграть игру. Не пройти лабиринт, не став им.

Не ломай стены, проходи сквозь них…

---

Таинственная ночь. В небе полная луна и единственная звезда- остальное заволокло тучами.

Острые мысли режут сознание. Хочется рассыпаться осклоками, которые подхватит ветер и унесет туда, где море щекочет гальку, где дожди льют по мостам, где звон колоколов восхваляла Цветаева, где вечные льды, где проходит сквозь планету воображаемая ось, где круглый год солнце, где созвездия отличаются от наших, где на зеленых холмах белеют такие притягательные для всех неудачников мира буквы «Hollywood», где пирамиды питают рассохшиеся гробницы космической энергией, где дремлет в туманах загадочная Шамбала, где тибетские анахореты пытаются уцепиться за Истину…

Лететь по бесконечным пересечениям дорог, стремиться к горизонту и понять, что горизонт всегда там, где мы.

Пролететь над всем миром и понять, что счастливее всех-ветер, что несчастнее всех- люди.

---

У меня стойкое неприятие жизни… Когда в организм попадает чужеродное тело, он его отторгает. У меня такое ощущение, что я отторгаюсь. Мне трудно просто жить, всегда нужно что-то придумывать, чтобы выживать. Такой характер. Тяжело…

---

Вернулась

Жива

Немножно потрепана

Но жива

Вернулась....

---

Через несколько часов начнется концерт Короля и Шута!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Еще чуть-чуть и я увижу обожаемого Мишеньку :-)

Нефоры, Хой!

---

Если бы я была месяцем, я была бы июлем. Звездные ночи и ранние рассветы были бы моими вечными спутниками.

Если бы я была днем недели, я была бы пятницей. Священной, таинственной, страшной пятницей- тринадцатым днем месяцы. Светлые силы в трепете расступались бы перед моей черной вуалью, а темные- подобострастно несли позади мой шлейф.

Если бы я была временем суток, я была бы ночью. А как же иначе! Ночь, бархатная, мечтательная, обнажающая страхи и прячущая под своим покровом всю грязь городов и людских душ.

Если бы я была погодой, я была бы ветром. Я своими порывами срывала бы со всех маски, летала вокруг земли, свободная, дикая и счастливая.

Если бы я была запахом, я была бы запахом цветущей вишни. Этот аромат трубил бы всем о приходе настоящей весны. Чистый, нежный, остроощутимый запах весны…

Если бы я была цветком, я была бы черной розой. Редкая торжественная роза, окруженная отточенными шипами. Жизненную силу я получала бы не от солечного света, а от сияния луны. Я пила бы не воду дождей, а кровь тех, кто пытался сорвать меня и ранился о шипы.

Если бы я была звуком, я была бы шепотом моря. Вкрадчивым звуком мягких волн по прибрежной мелкой гальке. Я плыла бы в дрожащем воздухе над осторожными волнами совершенной песней- звуком моря.

Если бы я была цветом, я была бы палитрой ночи. Насыщенный черный цвет растворялся бы в холодном золотом свете звезд, а луна примешивала бы в эти краски свои легкомысленные узоры серебра.

Если бы я была сказочным животным, я была бы единорогом. Моя грива вплеталась бы в ветер, а стук алмазных копыт преодолевал любые вершины.

Если бы я была тем, кто я не есть на самом деле…

---

Завтра будет весна. Завтра весна, и не верится, и радуется, и мечтается, как будто все это не со мной. Завтра весна… Пусть завтра будет солнце и теплый ветер. Пусть звезды прорвутся сквозь тучи. Пусть март отогреет меня. Пусть…

Весна. Меняю сезон. Снимаю с себя всё «утепление». Заворачиваю в хрустящую фольгу шерстяные крылья- до следующей зимы. Одеваю шелковые.



Это просто праздник какой-то (с)

Быть до-до-до-до-до-добрее, быть красиве-е-е-е…(с)

---

И будет Весна.

И весна растворится в моих глазах. Брызги солнца веснушками останутся на щеках до зимы. Зимы, которая так же далеко, как всякое будущее.

И будет Ветер.

И ветер растреплет мои волосы, и ресницы шепотом ‘для никого, только для меня’ напомнят все сокровенные тайны.

И будет Счастье.

И избыток его я буду нести в руках, чтобы подарить. Просто отдать ни за что, ни за чем, просто так.

И будешь ты.

И ты возьмешь из моих ладоней счастье. Опустошенные руки устало опустятся, и тогда ты положишь в них самый сокровенный уголок своей души.

И будет ночь.

И я, сидя на подоконнике у распахнутого окна, буду рассматривать твою душу, вертеть ее так и эдак, поворачивать всеми гранями на лунный свет, проводить ногтем по каждому изгибу и каждой еле заметной черточке. Я буду улыбаться и целовать твою душу, греть ее в руках, прижиматься щекой и таять в ее свете.

---

Какое-то странное свидание сегодня было. Пришел парень с цветами, и я. Он отдохнувший, причесаный и красивый, я- лохматая, бледная и адски уставшая после курсов. Он говорил какую-то приятную ерунду, а перед моим мысленным взором, как видеоролик моего внутреннего мира- ночь, звезды, кусочек луны и запах вишни. Он держал меня за руку, а я представляла возле себя Воспитанника упавшей звезды с мрачным взгядом ‘в даль’, развевающимися по ветру волосами ‘воронье крыло’, глазами-алмазами и внутренним миром, в котором та же бархатная ночь, звезды и кусочек луны.

Я дождусь тебя.

Вечность- не срок.

Я не могу размениваться на пустяки.

Я не могу подарить себя действительно хорошему парню, умному, понимающему и красивому. Но… не Воспитаннику.

Не придумывайте идеалы. Это очень больно.



…шла домой. Дети на асфальте рисуют мелками. Взяла у девочки-с-двумя-косичками мелок и написала послание своему Воспитаннику: «Таких людей больше нет. Ты летящий в даль, Беспечный ангел…»

---

Если бы я умела летать, у меня были бы крылья

Мне кажется, они были бы у меня черными, бумажными. Они легко шелестели бы по ветру, а дождь жемчужинами скатывался с их поверхности.

Когда настроение у меня скучное, и в обыденности тонут все яркие краски, мне видятся мои крылья пурпурными, перья гладкие на ощупь, как хрупкий, очень тонкий пластик. Ветер бы свистел, а листва обсыпалась с окружающих деревьев, ломая черенки, от их мощных взмахов.

Когда у меня старушка-депра и хочется «спрятаться в подушку и не вспоминать», мои крылья мерещатся мне нежного небесного цвета, мягкие, пушистые, гибкие, уютные и теплые. Я бы улетела на какую-нибудь неприступную вершину, забралась в пещеру, обняла себя своими небесными крыльями, и спряталась от всех в этом гнездышке.

Если бы у вас были крылья, какими бы они были?

---

Образ

На фоне закатного неба разгорались ее пурпурные волосы. В раскосых глазах жили хитрые бардовые зрачки, пряча за своей зеркальной поверхностью тайну. Угловатая фигура была туго затянута в черные блестящие кожаные одежды. Никаких плавных линий- острое скуластое личико, ломаные линии бровей, резкие очертания плеч, отточенные ногти- острее алмаза, металлическая шпилька. Никаких полутонов- рубиновые волосы, бледное лицо, черный плащ, накинутый на плечи. Никаких компромиссов- решительный подбородок, сжатые губы, взгляд- прицел. Точность, резкость, сиюминутность читались во всем ее облике.

Повернувшись к закату, она сбросила плащ, позволив черным крыльям свободно шелестеть на ветру. Молниеносным движением разжав кулак, выронила на землю чье-то выжатое сердце. Затем, оттолкнувшись от выступа скалы, бросилась прямо в пропасть, прижав крылья к лопаткам, и лишь в нескольких метрах от кинжалоподобных камней расправив крылья, замерла в воздухе, рассмеялась колючим смехом и поднялась вверх. И ветер трепал ее смоляные перья…