Откуда ты такой… в этом простуженном дне?

Равнодушие… Многоточия в его глазах. Отточия.

Более чем… Слишком…

Достаю сидюшник, лишь бы отвлечься от...

«Если будет дождь,

Я останусь с тобой навсегда

Целовать твои мокрые руки…»



И правда, пошел дождь.

Зонта нет.

Но это мелочь.

Тебя нет.

И остается только бегать по факультету в поисках сигарет. Курить, курить, зажигать уютно алеющий огонек. Дождь тушит сигарету, стекает по ледяным пальцам.

А хочется… Слабости поддаться. Глотать горькое, въедливое, крепкое… Обжигать градусами зубы.

Выпить залпом свое ненастье, вцепившись в фильтр. Навзрыд.

«Ты сломаешься однажды»?.. Нет.

Я обещаю себе… Я больше никогда… Ни один из них не стоит этих всхлипываний…

---

любящая ушами

я выбирал для тебя серьги

долго-долго

и наконец взял

за 3$ у сумасшедшего негра

эти подвески из мелких ракушек

чтобы с каждым шагом ты слышала

чуть-чуть океана



теперь на другом конце света

сижу у залива

и в шорохе каждой волны слышу

твои шаги

(с) «Голоса тишины»

---

Пирог совместными усилиями, ванильные пальцы и ореховые скорлупки.

Она домашняя и теплая. Как батарея. Тапочки. Или тот же пирог с орехами.

Да, я ее не уважаю, но люблю. И приношу в довольно скучную квартиру солнце в ладонях, превращая банальное чаепитие в ритуал.

Я добрая, добрая и довольная, всех прощаю и люблю. Боже, боже, Не_Забава совсем по-забавному хлопает ресницами, опаздывает на встречи и медитирует. А на парах занимается чем угодно, только не конспектированием лекций (фотка с сегодняшнего «художественно-технического оформления чего-то там…» )

Солнца вам. Ванильного с орехами.

---

Повинуясь внутреннему порыву, выйти из троллейбуса на абсолютно неизвестной улице и идти, куда глаза глядят. В пространстве не ориентируясь, добрести до детской площадки, скрытой под балдахином позднего вечера. Запрыгнуть на качели и громко петь:

"И пусть хоть дождь по лужам,

Пусть совсем простужен,

Мне все равно…

И пусть к другим планетам

Без авиабилета

За тобой…"

Смотреть на звезды, которые от скрипучего раскачивания начинают осыпаться перед глазами.

Мне вот интересно- из какой части мозга и мозга ли поступают эти душевные порывы к глупым поступкам.

@музыка: (с)"Плэй"

---

Хочется сказать им что-то важное, а они смеются. Замолкаю. Из какого-то окна слышится «Беспечный ангел», подпеваю, а перед мысленным взором: румянец летнего заката, поджаренный асфальт, в душе пронзительная чистота и легкость, и вот он- левой рукой поправляет падающую на глаза прядь темных волос, счастливый и смешливый. Хочется повернуться к ним и все-таки сказать важное, еще не нашедшее свои слова. А они смеются и бестолковыми шутками перебрасываются. И появляются все новые и новые ассоциации, связанные с вот этим «важным»: вокзальный дешевый кофе, незнакомый город, снег, рассвет, напрасное ожидание, рейсы отменяются, нервно скомканная визитка и на последние деньги- междугородние гудки без ответа.

Хочется встать и уйти, но оглянуться и сказать им самое важное. Но они же засмеются.

---

Просыпаюсь с глупой обидой- ты рядом только во сне. Шлепаю босыми пятками по ледяному полу, запрыгиваю на подоконник и бормочу что-то сладкое- сладкое.

Я люблю тебя.

… Тссс…… я люблю тебя.

Утро- это очень, очень далеко, а пока… я люблю тебя. Ты только тихо. Не разбуди мой здравый смысл. Пусть выспится, бедный.

А я буду медленно замораживать себя и звать тебя на разморозку.

---

Будни.

- После «Паутины» Мерси Шелли с настороженностью открываю подключение к сети, каждый раз спрашивая себя, а нужно ли мне это?

- Обнимаю чашку за талию и, разбирая мыслительные завалы, определяю приоритеты на ближайшее будущее. Иначе все это никаких лыком не вяжется, никаким траурным лапником. Думай, думай, тебе жить. Не помогает мускатный охрип в зеленой чашке, не помогает клубничное варенье с крупными губками-ягодками. Целая банка поцелуев. Не помогает.

- Весь день вертится на языке имя не мной выдуманное- Анатас. анатаС.

- Стыдно, стыдно… Люди о работе думают, карьере, сессии, а у меня круглый год весна, над головой летает румяный амур в валенках и с заиндевевшими крыльями, провожу время неррррационально-) В припрыжку иду по треснутым блюдцам улиц, напевая: «Sweet harmony»



Let's come together

Right now

Oh yeah

In sweet harmony...

---

Я… я хочу на него разозлиться. Смотреть насмешливо и упрямо в микрокосмос зрачков, вспоминая все, что заставило хмуриться последние пару лет. С визжащей до глазной боли истерией Bjork в наушниках. Короткими щелчками пальцев отсчитывая каждое движение. Вот оно раздражение- натянутая до предела струна, вот-вот завьется кольцами вокруг его запястья… Нет, нет, это уже бред, я ведь не о нем сейчас… Разозлиться, да. Получать удовольствие от его глупого нескрываемого удивления, недоумения, непонимания, когда… когда на мне джинсы, белая юбка до колен из какого-то парашютного шелка, галстук на поясе, нечто черное с рукавами длиной до ногтей и пара не сочетающихся между собой никаким боком рубашек, а так же бьющая о лодыжки буддийская сумка и четки в руках. Местное пугало. Приятно познакомиться. Я рада, что ваше величество, король бубновый, вы наконец-то обратили внимание на меня, жалкую смертную. Премного благодарна и до сих пор прихожу в себя от оказанной мне чести.

Разозлиться. Совсем по-детски. Топнуть ножкой и поднять на него полные слез глаза.

Разозлиться, отвернуться и никогда- Никогда!- не написать ни слова о нем.

Я существую, нахожусь рядом, существую, существую, я есть… С непреодолимым желанием схватить за рукав, развернуть к себе и… разозлиться. Смотреть насмешливо и упрямо в микрокосмос зрачков, вспоминая все, что заставило хмуриться последние пару лет. С визжащей до глазной боли истерией Bjork в наушниках. Короткими щелчками пальцев отсчитывая каждое движение.

---

Повинуясь своему нежеланию «работать на систему», Не_Забава время от времени подумывает, чем бы ей заняться в недалеком будущем. Основное условие- должно быть достаточно свободного времени, и пойти я согласна на небольшие жертвы- немного искривленный ноготь указательного пальца от ручки.

Написание любовных романов. Помимо очевидного коммерческого успеха подобных писательниц, меня интересует эстетическая сторона вопроса. Все-таки необязательно такие произведения должны быть низкопробными и бессмысленными. Видится мне в них что-то чудесное и умиротворяющее…

И бесчисленное множество сюжетов, пусть временами банальных и однообразных.

… Она- инфантильный избалованный ребенок с шелковыми волнами вокруг колен и шляпке цвета незрелого яблока. Он… Он- молчаливый художник с орлиным носом, копной взъерошенных волос и горькой тенью между бровей.

… Он ни разу не видел ее, зато в почтовом ящике находил красивые письма и толстые тетрадки с размашистыми строчками стихов- для него. И вот, выходя из дома, он с любопытством пытается отыскать в прохожих незнакомку. Она- стеснительная девушка с наивными ямочками на щеках, которая боится разочароваться в большой любви и старательно охраняет свое чувство.

В конце концов, он- кумир молодежи, бог сцены, принц с гитарой за спиной. Она- фанатка, поставившая перед собой четкую и невыполнимую задачу- быть с ним. Во что бы то ни стало.

Мало ли слов… Было бы желание это написать. Точнее, было бы нежелание жить как все нормальные люди и каждое утро уныло идти на работу.

---

♥ Отвернулся к окну, старательно не замечая моего присутствия. Следующая остановка- ему выходить. Не_Забава становится поперек дороги, ноги на ширине плеч, руки в карманах. Из его глаз выглядывают два чертенка и показывают мне языки.

- Чё, не выходите?

Мотаю головой с такой счастливой улыбкой, словно ждала этого вопроса всю свою жизнь. Черти в его глазах умирают со смеху. А в моем взгляде он мог прочитать не ответ на свой вопрос, а то, что я готова ехать с ним на край света(до конечной) и то, что даже не представляю, в троллейбусе какого маршрута в данный момент нахожусь. Эх, он и не подозревает, что этот вид общественного транспорта уже давно подразделяется на троллейбусы «хорошие» и «плохие», без учета номера. Причем единственный признак «хорошести»- его лохматая голова, подпирающая потолок.

---

«…Мы будем не здесь,

Когда эту грязь увидит заря,

Но только не нас, но только без нас-

Меня и тебя…»

Дай мне руку. Мне так одиноко. Словно идешь по бескрайнему осеннему полю и вся жизнь- хриплый, простуженный окрик вороны и одинокие шаги по замерзшей грязной траве.

Дай мне руку. Неважно, где ты. Неважно, с кем ты. Важно, кто ты.

Дай мне руку… Мне так одиноко…

---

Число ПЧ плавно перешло за сотню, а я как всегда этого не заметила.

Наверное, нужно сказать что-то торжественное, подходящее случаю.

Но не буду-)

---

Нам всем нужен кто-то, кого бы мы могли любить,

И, если хочешь, ты можешь полюбить меня.



Я не буду по обыкновению безмолвно кричать и бросаться метафорами, трещащими своими бесполезными скорлупками под клавишами. Я не буду рычать, злиться, царапаться и кусаться. Я не буду слизывать воск с горящей слева от меня красной свечи. Я не буду старательно выводить черными чернилами чье-то обаятельно-упоительное имя, ласковое, нежное, любимое до последней буквы, имя, которое нужно произносить шепотом, в тишине, как молитву, как древнее секретное заклинание, как священное знание с золотых пластин Харати. Я просто скажу. Тихо и спокойно. Хочу тепла.



И нам всем нужен кто-то, кто бы нас любил,

Всем нужен кто-то, кто бы нас любил,

И, если хочешь, я полюблю тебя...

@музыка: Майк...

---

Не сказать… Не сказать, как хотела увидеть, ждала, кусала краешек вечера, вглядывалась в траурную ленту дороги, мечтала, мечтала, звала, звала. А там горизонт черный, небо грозовое, нет, нет, нет тебя… Нет и не будет. Сижу на ледяной лавочке как нахохлившаяся ворона на ветке, сцепила зубы, пальцы, ногти, ноги, позвонки- одни глаза живые. И ищут, ищут, бесполезно, отчаянно. День за днем. На одном и том же перекрестке.

Холодно. Больно. Домой. Нет. Никого. У меня.

У меня никого нет.

Дверь ногой.

Оставьте.

Замок.

Ключ.

Всё.

---

А он… он стареет.

Морщинки, морщинки… царапины на моей душе, свежие ссадины глубокие. Они множатся с каждым годом. Какого черта? Он не имеет права стареть!

32, 33, 34, 35…36.

А хотелось бы, чтобы время остановилось для него. Он заслужил. Правда.

Ведь… не к лицу ему эти годы.

Красота болезненная. Судорожно застывшая во взгляде, не желающая уходить. Горький портрет.

Морщинки, морщинки… царапины в моих зрачках, кровоточащие воспоминания.

А он… он стареет.

---

Утро. Понимаю, что первым прославленным русским даосом был Емеля. Тот, который лежал на печи, пока не заставили пойти воды принести. И подтверждена истина- даос получит от жизни все, не прилагая к этому абсолютно никаких усилий.

День. Понимаю, что ничего не понимаю. Прогуливаюсь по книжным магазинам, покупаю очередную книгу. Интересных и непрочитанных теперь у меня штук пять. Глотаю серый воздух и чувствую себя абсолютно несчастной.

Вечер. Понимаю, что зимы с меня хватило. Снег мгновенно таял на лице, я отмахивалась от него голубым веером и, наверное, достаточно ненормально выглядела в тот момент. Кстати, посыпалось с неба это чудо у нас второй раз. Причем обе попытки оказались неудачными и непродолжительными.

Шива продолжает танцевать...

---

Он очень красив. Неформально красив.

Пирсинг- скромно, со вкусом. Неброский хэнд-мэйд. Мужественная фигура, идеальные черты лица.

Мой легкий вздох.

Полуулыбка: «Вау, да ты почти совершенство!». Комплимент: «Хорошо выглядишь, парень». Ухожу, не оборачиваясь.

Да, прямо мальчик-с-картинки. Мечта?

Но, черт возьми, загадочна женская душа! Вот уже больше месяца я заикаюсь при виде высокого, худого, сутулого длинноносого парня и называю его в этом дневнике как минимум принцем.

---

Отменить все. Никуда не поехать.

Вернуться домой из ледяного дождя.

Посмотреть в окно на акварельную улицу и висящий в густом воздухе полдень.

А с неба по-прежнему штукатуркой осыпается дождь…

В два глотка выпить чашку чая.

Забыть про завтрашние семинары, запихнуть стопку учебников в самый пыльный угол.

И уже через полчаса крепко спать в обнимку с томиком Пелевина.

«Ну… Начинается»,- бормочет Не_Забава, взъерошивая и без того подозрительную прическу.

Открывается сезон зимней спячки. Жаль, что приближающаяся сессия не собирается учитывать мои биоритмы.

---

Все дело в том, что мы постоянно отправляемся в путешествие, которое закончилось за секунду до того, как мы успели выехать(с) В. Пелевин

---

...А утром соседи рассказывали, что проснули в полночь от крика: "Семак!!! Ты мой кумир!!!"

Скромно ковыряла асфальт носком ботинка и вопрошала: "Ху из Семак?"